Monday, September 12, 2011

con esta canción aprendí que milky way es vía láctea y no una chocolatina



está bien, te lo regalo yo:
un mapa de baile
de esos dibujados con pasitos.

pone que "se empieza por aquí".
así la coreografía parece más fácil.

en el fondo siempre ha estado ahí,
dibujado en el suelo del cielo,
en forma de estrellas.
el vals de la vía láctea,

deberías de verlas, danzando
mientras vuelan sin tocarse,
en una tensión perfecta
que les hace conseguir el equilibrio
y brillar blancas de furia y libertad.

tenemos dos opciones:
tumbarnos a mirar el cielo
o seguir sus indicaciones
pisando la superficie de cualquier agua.

el plan b sería
echar a volar.

una islandesa me musicó
que las palmas de la mano
agitan estrellas,
como dados,

y las lanzan al aire
hasta que la constelación deseada
aparece.

otro español me cantó
que la chispa de tu candela
se la lleva el aire
y se conviete en estrellas.

cuántas bandas sonoras
y cuántas formas de danzar
los pasos-estrella.
ya no hay excusa:
¿bailamos un destino?

Saturday, August 13, 2011

biofílica

cometas en la mente.

paseaba por la calle
transitada por millones
de cabezas como espuma.

sus dedos tejían hilos,
minúsuculos movimientos
que expandieron resultados.

del mar de gente
salpicaron hacia el cielo
en barrena luminosa:

eran cometas de la mente
llenando de colores
las fobias del universo.

la espuma se tornó cristal
y en transparencia
la intención.

el rumor del viento
hacía rebrotar libres
los ecos del futuro.

Friday, July 29, 2011

el menú lo escribo yo

en mi libertad,
rechupeteé un eucalipto
y sabía a caramelo
de menta.

mientras tanto,
el pensamiento único,
chillaba a mi gente
que la vida son lentejas.

galeano contó cómo
el cocinero preguntó a los animales
que con qué salsa
querían ser cocinados.

perdonad,
pero la vida real es plena
y el menú, a partir de ahora,
me lo escribo yo.

Thursday, July 21, 2011

el sol, el amor y el sentido común

somos células vírgenes
reclamando su expansión
en un mundo nuevo.

mis células no han sido tocadas antes,
el futuro de mi vida tampoco.
consciente, llevo el cambio dentro.

me lanzaron aquí,
me reconocí allá,
y naturalmente
empezamos a crear.

la vida da vida,
la vida engancha,
la vida se regenera.

nuestras células son vírgenes
y nuestras utopías nos salvarán la vida.
las "empiricaremos" entre todos,
coherentes con nuestra libertad celular.

Tuesday, July 19, 2011

break it up break it up break it up up up

mis manos se terminan cuando destrozo la almohada con los sueños febriles, con alucinaciones de energía brillante que desgarran las costuras de los párpados. entonces sueño despierta, como una fiera sin mesura en sus convicciones. a veces no necesito cuerpo para ser el cuerpo de todo, para que se me abran los sentidos de todo lo que respira y lo que no.

mis manos se terminan por sus propios límites cuando una fuente de luz crece desde el centro del universo y blanquea todo lo que encuentra a su paso. fulminante lucidez. y sólo entonces me tiritan las letras. últimamente salen tan desparramadas, tan en erupción, que no sé qué me quieren decir, es imposible acercarme a ellas, pero están gritando libres, como quien echa a volar por primera vez sobre un gran cañón, sobre unas cataratas o sobre el océano más profundo.

¿cómo agarrarlas con un par de manos?

quiero romper las letras, oír su crujido y el aire que exhalan cuando se libera su esencia. imagino masas de esencia de letras, fluyendo por sí mismas, si la necesidad de una mano que las caligrafíe. el espíritu de lo abstracto y lo intelegible formando inteligencia, creando el mensaje. quiero con unas pinzas levantar la tinta de todos mis cuadernos, con esmero y cuidado, y ver qué habita dentro después de tanto tiempo.

me imagino la vida llena de poetas pacíficos, hipnotizando las manos asépticas de los que menosprecian la esencia de las cosas. que los poetas cada vez son más, más visibles, más cercanos, que cada vez se reconocen mejor, que en su armonía consiguen liberar las letras en el mundo.

esta noche he destrozado la almohada soñando. un navío onírico sin mesura de carga ha anclado la energía materializada en su hogar de tierra.

Tuesday, June 21, 2011

uno de los 5 sentidos: el me gusta



ey, sabor, ¿dónde vas tan deprisa?
destapa tu carcasa cara
vierte el sol sobre tu jugo
replantea tu dirección programada.


confunde las teclas negras
del piano más abandonado
con pedazos de chocolate
crujiente, mastícalo.


ey, sabor, ¿por qué te evaporaste?
sigue impregnándote de colores
con las texturas del aire libre,
apeteces a la vida entera.


¡lenguas fuera!
mar de lenguas,
vals de lenguas
sensibles y sinceras.

Monday, May 02, 2011

Cuando llueve té te llueve

- Ramón Casas i Carbó -

Mientras que sonaba... un huidizo Chopin




"Tuvo la buena idea de escapar de aquel café refinado tras el octavo silencio producido en aquella mesa ovalada de 8 personas. Lo hizo en el mismo instante en el que notó su palidez reflejada en el té inglés, justificada por la porcelana que lo apoltronaba en tan diminuto rito. Languideció su educación excelsa en una impronta acelerada, acompañada por el tajante rasgar de su silla de madera contra el suelo brillantemente impune. No sitinió vergüenza por su actitud, sino más bien repulsa por la avidez del refinamiento que relamía el aire de su vida edulcorada. Olvidó su paraguas junto con sus modales y corrió arremangándose sus ropajes, notando como su tocado se desplomaba anárquicamente junto a sus creencias. Chilló por las calles de Madrid, todo el paseo de Recoletos se giraba ante su atrevimiento reflejado en los charcos que ella rompía en mil pedazos con sus tacones veloces. Cuando comprendió lo que le había sucedido, su voz se tornó en carcajada, bailó una pirueta de vals de 3 segundos con la esquina que le llevó a dar la vuelta hacia la bocacalle que le llevaría a su portal. La viuda salvaje subió corriendo esas escaleras de lujo desproporcionado que ella llenaba de barro artesanal, enfiló el pasillo de la casa como quien va a echar a volar, se bebió de un trago el vaso de agua de la mesilla de noche que contenía una suerte de burbujas que formaban un universo, abrió el cajón, amarró su novela y se desplomó en su sofá para morir de literatura."




En este punto, la dama dibujada en el cuadro, apartó la mirada de estas páginas. Y extenuada de libertad y literatura, se rindió durante 12 minutos y 17 segundos a su realidad, con la mirada perdida en el zócalo de la pared, justo antes de arreglarse y bajar al café de Recoletos en el que había quedado para tomar el té inglés junto a sus 7 exquisitos amigos. Estaba lloviendo. Se esforzó en recordar que no debía de olvidar su caro paraguas por nada en el mundo, por el bien de su tocado.

Wednesday, February 09, 2011

ser natural


tus pies descalzos
son zapatos de libertad
¡palpa la tierra viva,
palpita entre la gente!




- Manifiesto Poulainista III
-

Saturday, January 22, 2011

neo-humano

bicicletas y mandarinas sobre el césped
tras cortarse el pelo a la orilla de un río.
las ideas jóvenes se escapan por las puntas
aprovechando la nueva apertura palpable.

entonces de las cuevas del cabello
desbocan pequeñas muchedumbres
con fuego en las ideas
y paz en las costumbres.

retomamos los hierros de la bici que
contra el viento avanza entre las piernas.
en los radios de las ruedas milímetros de tiempo
propagan maravillas fasciculares de paisaje cinético.

el sol, soplete de luz fondente, unifica formas,
disuelve el sentido del sentido de la vista:
el ser neo-humano agudiza la intuición
y ve el mundo mejor que nunca.

la raza que se escupía a la cara
está bañada de albores tiernos.
la raza antes sólo en utopía vislumbrada
ya no vota en los comicios del infierno.