tag:blogger.com,1999:blog-306474492024-03-07T10:02:03.084-08:00En Clave de LunaBeatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.comBlogger215125tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-70337888528490584922017-12-23T08:38:00.000-08:002017-12-23T08:50:42.855-08:00El espejo pulsional de hoy es una lentejuela cargada de futuroUsar estas palabras y no otras, aquí y ahora.<br />
<br />
Amo el Comienzo de la polisemia y las Terminaciones nerviosas.<br />
<br />
Las contradicciones semánticas y su vigor complementario como en la frase anterior. Su bum en el abstracto de carne.<br />
<br />
El vértigo pacífico del acantilado y de la teja de mi casa aunque en los pisos de Madrid eso no se vea.<br />
<br />
Imaginarme el tacto poroso de la teja de mi casa (y su correspondiente sutil sonido) que no veo o que igual no existe pero cuando me la imagino sí.<br />
<br />
Bum, la potencia. Omni sunt comunia. La potencia, la de omni, la de todxs.<br />
<br />
Poder redefinir la omni-potencia como en la frase anterior, para tumbar a la troyana el circuito cerrado que pudiera existirme porque existe. Que pudiera extinguirme porque extingue.<br />
<br />
Aunque no poder definir a ciencia cierta quiénes son todxs también me gusta. Dudarme, esa vitamina.<br />
<br />
Que me sorprenda al rato, en un vagón silencioso porque todo el mundo va solo/sólo a trabajar, de que se me hayan manchado las yemas de los dedos de negro cuando bajé flotando las escaleras mecánicas del trasbordo de Ópera agarrada a la goma del pasamanos pero sobre todo a algún sonido de mi canción preferida del instante exacto en mis orejas auriculadas hipersensibles.<br />
<br />
Leer en voz alta frases espirálicas y sin puntuación con acento argentino no forzado, hacerlo hipnóticamente cuando estoy sola porque lo aprendí de un audio de Cortázar leyéndose y me gustaron sus efectos.<br />
<br />
Amo el hilo de helio que va entre mis tímpanos y la batería que aporreteo con mayor o menor acierto entre las costillas izquierdas. Que también retumbe el tambor ese en la boca del estómago y más allá.<br />
<br />
Que mi nombre incluya la palabra polisémica <i>beat</i>. La arquitectura creativa de la música y la víscera constante en una misma identidad.<br />
<br />
Me gusta cerrar círculos para seguir cerrando círculos todo el rato. Círculo tras círculo tras círculo se forma el volumen de un túnel transparente por el que circulo muy ligera entre mucha luz lenta y placentera.<br />
<br />
Oler los libros, rozarlos despacito al decirles hola (y su correspondiente sutil sonido II), comerme sus letras con hambre a ratos randómicos, ponerme perdida de novedad que encaja con lo de siempre, aullar de empatía con colegas transtemporales que ni siquiera me conocen las ganas.<br />
<br />
Las tiendas de segunda mano, con libros de segunda mano con marcas en las esquinas, con subrayados, con frases al margen elaboradas por, al menos, una de las dos manos de alguna primera persona del singular sujeto que las escribiera. Imaginarme que tiro de ese hilo y me lo encuentro y charlamos un ratito sencillo en torno a esa nota o esa página marcada y nos vamos cada uno por nuestro lado a seguir leyendo el mismo libro en distintos espacios y tiempos.<br />
<br />
Ponerme de pié en un sitio con historia y pensar que sobre mis huellas exactas hubo volumétricamente otra persona que, en su correspondiente instante, no se da cuenta de que yo ahora estoy ahí solapada porque está a su movida (de la que yo tampoco me doy cuenta porque sólo es un pensamiento y no un súper poder).<br />
<br />
El absurdo y la risa.<br />
<br />
El por qué no, ese juego de oxígeno para seguir caminando lejos.<br />
<br />
Me gusta terminar de ver películas como Mulholland Drive con los ojos y la boca como platos y revolverme los adentros con euforia vital proporcional al desconcierto y a la lucidez (ver párrafo 3, bum).<br />
<br />
Me ponen la etimología y la geopolítica y las personas anónimas que las atraviesan. Me erizan las ganas de hacer documentales, de contar historias de premura y determinación de algún modo, de catapultarme contra el imán de la vida con unas alas transparentes y una piel normal y muchas ganas de agarrar con los incisivos aquello en lo que haya que incidir.<br />
<br />
Esparcir. Así, en general. Eso que no se me olvide.<br />
<br />
Celebro la piel, en pequeñas o grandes porciones, toco la suerte de que esté por todas partes cuidando del interior, cubriendo o posibilitando el des-cubriendo.<br />
<br />
Los bafles y sus graves contra mi caja torácica en cuarta fila de un concierto de Perfume Genius un día, o contra el muslo de la pierna izquierda de viaje conduciendo.<br />
<br />
Amo el asiento derecho de esa última imagen ocupado por esa socia que ama que ame todo lo anterior, y amo sentir la suerte también de esa compañía.<br />
<br />
La sensación de viaje. Que me recuerde a una canción que me ha enseñado la persona con la que comparto el viaje y viceversa.<br />
<br />
Los álbumes de fotos que crecen por los años al echar fotos en viajes. La composición del encuadre diferente. Rápido, desde el bolsillo al aire. Yo no he sido, ha sido el enfrente.<br />
<br />
Apretar el acelerador un poquito con la música perfecta sin querer porque me hace sentirme viva y a su vez reaccionar para cuidarme la vida. Porque me hace soltar el pedal suave y notar cómo el coche decelera por su propio peso. Porque agarrarse al instante produce esa cosita de las inercias y el movimiento en el cielo de la barriga. También pasa esa cosita con el tirón de las cometas o de los barcos o de las gentes. Viva.<br />
<br />
Ah. Y escribir pa mí, pa verme un poco los ases de la manga y jugar mejor la partida. Que sólo hay una y está siendo esta.<br />
<br />
Otras cosas no las amo para nada, sino más bien todo lo contrario. Pero estas sí. Aquí y ahora. Con, al menos, una pupila dilatada sobre, al menos, una letra significante recién escrita, recién leída. A lo largo del tiempo de 360 grados. Amo ese volumen celsius. También.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-79627435034767164432017-11-25T12:07:00.000-08:002017-11-25T12:07:22.478-08:00tocar autoridad relacional<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://scontent.fmad3-6.fna.fbcdn.net/v/t1.0-9/16106029_1084136145046597_3938421101400645258_n.jpg?oh=e8816b45430e0ebf4eefdc36257cb026&oe=5A9AAD8E" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="394" data-original-width="600" height="210" src="https://scontent.fmad3-6.fna.fbcdn.net/v/t1.0-9/16106029_1084136145046597_3938421101400645258_n.jpg?oh=e8816b45430e0ebf4eefdc36257cb026&oe=5A9AAD8E" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; text-align: left;"><span style="font-size: xx-small;">- Michaël Borremans. Mano roja, mano verde (2010) - </span></span></div>
<br />
te será dado el amor,<br />
te será dado el rechazo,<br />
te será dada la duda.<br />
<br />
te será dado el dolor,<br />
te será dado el escape,<br />
te será dada la poesía.<br />
<br />
te será dado el automatismo,<br />
te será dado el despiste,<br />
te será dada la creatividad.<br />
<br />
te será dado el eco,<br />
te será dado el silencio,<br />
te será dada la amplitud.<br />
<br />
te será dada la vida,<br />
te será dada la muerte.<br />
pero aquí te tienes tú.Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-81358967436568102512017-11-05T10:05:00.006-08:002017-11-05T10:25:58.747-08:00la libre asociación de los peces rojos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvzb4VFpC0X9uRmkT-np947MUI97vCU6ZyKSjn9EPd0YHWdUWW_aOZJ_8F_XxghflfKAwUfDmqwb4SyRVqVcMeUkN7Gubfvtk4u-bWWJmA7nd3Qp_GDwR_XjoOG9qOqQqp4BPC/s1600/redfishes.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="644" data-original-width="726" height="281" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvzb4VFpC0X9uRmkT-np947MUI97vCU6ZyKSjn9EPd0YHWdUWW_aOZJ_8F_XxghflfKAwUfDmqwb4SyRVqVcMeUkN7Gubfvtk4u-bWWJmA7nd3Qp_GDwR_XjoOG9qOqQqp4BPC/s320/redfishes.png" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: x-small;">Radiation Red - Dean Triolo (2008)</span></i></div>
</div>
</div>
<br />
dejar que cruja<br />
la textura que<br />
se deshace aquí.<br />
<br />
dejar que al<br />
lavarse las manos<br />
huela a arcilla.<br />
<br />
las llaves de plata<br />
van calientes en el<br />
bolsillo de algodón.<br />
<br />
un túnel inverso al vértigo,<br />
un viento con detalle en la cara,<br />
adrenalina entre pulmones.<br />
<br />
palabras de hierba,<br />
deseos en la planta<br />
de los pies descalzos.<br />
<br />
sorpresas reflejadas<br />
en el dorado naranja<br />
de la zancada más frágil.<br />
<br />
imágenes asincopadas,<br />
mimbres de surcos que<br />
rebasan subconsciencia.<br />
<br />
la nube paralela a<br />
la nube paralela del<br />
horizonte ahí parado.<br />
<br />
antorchas de mentes bullen<br />
nieves a vapor de agua que<br />
me rodean hasta el núcleo.<br />
<br />
hacia arriba se agolpan<br />
a través del foco blanco.<br />
ojalá pudiera grabarlo.<br />
<br />
planetas girando,<br />
cariños de física,<br />
superficies brillantes.<br />
<br />
rebotan sobre el mar.<br />
es mi ola de vuelta.<br />
la lengua y la orilla.<br />
<br />Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-24644760508925540122017-10-14T11:51:00.000-07:002017-10-14T11:51:00.839-07:00El martillo del piano dura poco anclado contra el fondo de las cuerdas<div>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/5EWSwXrOCKU?rel=0" width="560"></iframe></div>
<div>
<br /></div>
<br />
La vida es la única oportunidad<br />
<div>
para resignificarlo todo.</div>
<div>
Pero no sólo para resignificar</div>
<div>
se está en la vida espontánea.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Llevo poco más de un año</div>
<div>
comprendiendo lo anterior.<br />
<br />
Ha costado volver a aporrear el piano en acto creativo:<br />
me había aprendido de memoria la partitura más bonita,<br />
cuando lo mejor de su composición es la humana libertad<br />
de que al hacerlo sorpresivamente aún no está compuesta.<br />
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-17914213657745316982016-11-09T04:17:00.002-08:002016-11-09T04:19:34.119-08:00Lucidez para el día en el que otro monstruo ganó las elecciones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/originals/36/ea/e5/36eae5980a69cad3d6974d2267454175.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/originals/36/ea/e5/36eae5980a69cad3d6974d2267454175.jpg" width="311" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; text-align: left;"><span style="font-size: xx-small;">- Elmer Bischoff, Dos figuras a la orilla del mar, 1957 -</span></span></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Me di cuenta oxigenadamente,<br />
<div>
-de manera sencilla como respirar</div>
<div>
y no sin un dulce y ligero mareo</div>
<div>
de hiperventilada luz blanca-,<br />
<div>
de que los microsubátomos </div>
<div>
de las sociedades elásticas</div>
<div>
son el amor o el odio cíclico</div>
<div>
de simplemente las personas.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Unos o ceros.</div>
<div>
Sí o no.</div>
<div>
Pasa o no pasa.</div>
<div>
Código abierto o cerrado.</div>
<div>
Contagioso o restrictivo.</div>
<div>
Común o separatista.</div>
<div>
Reconocimiento o rechazo.</div>
<div>
Amar u odiar ante el espejo.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Tomarse el pulso de la vida</div>
<div>
es tomarse en serio las pulsiones.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Que la lucidez superviviente</div>
<div>
nos rodee de unos,</div>
<div>
de síes, de pasares adentro,</div>
<div>
de abierto, de contagioso,</div>
<div>
de amor, de reconocimiento </div>
<div>
en los otros comunes.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Porque para reconocerse</div>
<div>
uno antes tiene que ser.</div>
<div>
Ser, la mínima expresión</div>
<div>
de todo el futuro por delante.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
Filia a la filia o filia a fobiar.</div>
<div>
En esta última frase se demuestra</div>
<div>
que este mundo sólo va de amores</div>
<div>
mejores o peores ubicados.</div>
</div>
<div>
Si filias las filias, no fobies.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Si filias contagia duramente, </div>
<div>
pasa abierta y común a través.</div>
<div>
Seremos irresistibles a la verdad,</div>
<div>
una red que filtre y oxigene cerca</div>
<div>
entre tanto asunto lejano y turbio.</div>
<div>
<br /></div>
</div>
Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-48494354184867267212015-09-17T16:21:00.002-07:002015-09-17T16:21:23.659-07:00Importancia ante el cuaderno<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/sJS2otq6v4g/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/sJS2otq6v4g?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
que no se me olvide que</div>
<div style="text-align: center;">
la tinta caliente contra </div>
<div style="text-align: center;">
el papel huele igual que</div>
<div style="text-align: center;">
el corcho caliente</div>
<div style="text-align: center;">
contra el vino tinto.</div>
Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-5518730771080564602015-02-15T12:13:00.001-08:002015-02-15T12:17:45.447-08:00Poema con forma de bandera como bandera<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Upi0159Z5Qs/UT8yzSW89gI/AAAAAAAAjsM/JfEOzZ9cQDk/s400/guayasamin-cabeza+y+mano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-Upi0159Z5Qs/UT8yzSW89gI/AAAAAAAAjsM/JfEOzZ9cQDk/s400/guayasamin-cabeza+y+mano.jpg" height="235" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: xx-small;">- Guayasamín, cabeza y manos -</span></div>
<br />
Con todo el sentido consciente<br />
<span style="font-size: small;">te pido por</span> poesía científica que<br />
extiendas tus palmas hacia alante<br />
y corrobores el hecho de que<br />
los límites de las manos, esas<br />
con las que se hace, se existe,<br />
son sólo cuatro fronteras:<br />
el meñique,<br />
el anular,<br />
el índice<br />
y el pulgar. Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-39544161102165603812014-12-05T03:39:00.001-08:002014-12-05T03:39:11.233-08:00Cuerpo sobre la mesa, bajo el tiempo<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.newscientist.com/blogs/culturelab/klein_ANT_96.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.newscientist.com/blogs/culturelab/klein_ANT_96.jpg" height="202" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"> -Y. Klein, People Begin to Fly-</span></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Tiempo pequeño devorado con cuchillo y tendor, <br />yo que siempre fui más de cucharilla de postre.<br /><br />Últimamente me asocian la #saturación al color,<br />pero mi cabeza de vuelos reflejos me lleva impotente<br />al concepto de no tener tiempo para pintar otros azules.</div>
<br />
<br />Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-51108574362013979392014-08-11T13:48:00.001-07:002014-08-11T13:54:04.920-07:00estrellas cayendo, personas deseando<a href="http://dancingperfectlyfree.files.wordpress.com/2008/11/vangogh-starrynightoverrhone-1888.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="http://dancingperfectlyfree.files.wordpress.com/2008/11/vangogh-starrynightoverrhone-1888.jpg" height="265" width="320" /></a><br />
<span style="font-size: xx-small;">- Van Gogh, <i>Starry Night Over Rhone</i></span> -<br />
<br />
las estrellas cayendo<br />
y nosotras deseando.<br />
<br />
efecto óptico de cometa, algo pasado<br />
un nimio polvo espacial que fricciona<br />
chispas enormes en nuestra atmósfera.<br />
<br />
da reorganización de los deseos<br />
de los pequeños seres humanos.<br />
<br />
la tierra sigue flotando inerte, estadística,<br />
exactamente como yo mirándola, fracionada.<br />
<br />
le pedimos al polvo de estrellas<br />
medicina en sobre soluble,<br />
es decir: de solución.<br />
<br />
es sólo un hecho descriptivo<br />
lleno de poesía y significado:<br />
las estrellas cayendo<br />
y nosotras deseando. Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-49855144254709877752014-07-29T04:20:00.000-07:002014-07-29T04:24:32.148-07:00el titilante girarse y explosionar a comprender<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://ichef.bbci.co.uk/arts/yourpaintings/images/paintings/brc/slide/dor_brc_borgm_02159_slide.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://ichef.bbci.co.uk/arts/yourpaintings/images/paintings/brc/slide/dor_brc_borgm_02159_slide.jpg" height="195" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">- <i>El final del acantilado</i>, Harry Van der Weyden -</span></div>
<br />
<br />
titilante. en estéreo, como la soda.<br />
lengua de vaso, medio lleno,<br />
medio vacío de burbujas<br />
que buscan el oxígeno<br />
arriba, arriba, tienen que salir.<br />
<br />
sólo titilan, como un comienzo.<br />
no siempre fue así de tibio,<br />
antes dominante del faro para mundos futuros,<br />
arraigaba un nutrido cuidado de perlas pasadas.<br />
<br />
mis pequeñas esferas de aire de cristal<br />
no saben nombrar lo que son o contienen.<br />
la transparencia es así. tiembla porque está viva<br />
pero nadie, ni yo puedo verla aún.<br />
<br />
volé siempre aquí, vieja europa.<br />
luego me sentí raíz brotada en volcanes.<br />
yo, verde sobre naranja, con mi filo fui cortada<br />
como sana coartada<br />
para devolverme donde un día fuí alada.<br />
¿dónde estaba yo, ahora?<br />
<br />
trombas de arena fina, suave, asfixia,<br />
sobre el tiempo de un pequeño reloj.<br />
no podía ser para tanto el mínimo desierto,<br />
qué sensación tan exagerada la soledad recóndita<br />
en medio de un castillo de fuegos artificales interdependientes.<br />
por todas partes, todo el rato, la pieza que falto. <br />
<br />
<br />
pero. el pero. reactivo paseante,<br />
que se da la vuelta en seco<br />
para admirar consciente y libre<br />
al otro 50% de mundo que no abarca. <br />
<br />
pero. el pero. a pesar de.<br />
<br />
así, el resquicio sensible diario<br />
que no encontraba versos<br />
para ser secado al sol<br />
en un mundo abierto en canal<br />
vuelve a generarme efervescencia.<br />
<br />
no avisó ahora mismo.<br />
yo te escupo burbujas.<br />
arriba, arriba, arriba,<br />
tienen que salir al borde.<br />
<br />
frágil, titila la poesía impune.<br />
empiezo a reconocer de nuevo<br />
su descarada falta de pertenencia.<br />
<br />
qué lejos puede una irse en concepto<br />
para mover todo el mundo certero.Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-8584020759915490432013-06-16T19:19:00.000-07:002013-06-16T19:19:15.841-07:00como la lengua tras posar un sacapuntas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://hotchoclo.net/images/light1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://hotchoclo.net/images/light1.jpg" width="208" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-style: italic;">-Luz callejera</span> de Giacomo Balla, 1909-</span></div>
<br />
respirando puro metal<br />un material inerte cuyo sabor de boca<br />era muy parecido a la atmósfera<br />que se crea cuando juntas dos<br />imanes negros medianos<br />polo espejo de polo,<br />positivo y positivo<br />o negativo y negativo.<br /><br />o como cuando chupas un sacapuntas metálico<br />y la lengua se vuelve radioactiva.<br /><br />todo en la boca.<br /><br />se me duermen los dientes.<br />eso pasa cuando respiras raíces de metal espejo<br />o cuando lloras demasiado sin pensar en nada.<br />se me durmieron los dientes sin querer<br />por una causa o la otra<br />y desde entonces busco su sentido.<br /><br />puedo enseñar las palas, los incisivos,<br />en mueca de carne optimista<br />pero es mentira porque no siento los dientes.<br /><br />quiero seguir los pasos que me den pistas<br />en libros que no he leído<br />en pinturas salvajes que no he visto<br />pero envuelta en el metal florezco inerte,<br />tropicalidez fría, incoherente, contranatura.<br /><br />si yo fumara, si me diera la gana fumar, ahora fumaría mucho.<br />hasta la tos más perruna y literaria<br />hasta el humo de mayor mala vida que la apatía pueda dar.<br />pero sólo me limito a respirar este puro metal<br />que ni siquiera el resto de humanos diría que existe.<br />¿es aire o en qué quedamos?<br /><br />polo contra polo espejo<br />repulso la acción<br />pulso el hastío<br />se escapa el reloj.<br />escupo letras.<br />y sigo mirando la pared<br />como si me fuera a revelar algo<br />más allá de su textura, de su blanco.<br /><br />las raíces ¿dónde?Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-49347546939503390732013-04-24T08:51:00.001-07:002013-04-24T09:07:46.150-07:00la revelación ante la arruga de la sábana cansada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://encrypted-tbn1.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcSgyVFYsaWeasJqHL-OR0fC1eo8or_mescZVS1CHNntGYovaNyb" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://encrypted-tbn1.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcSgyVFYsaWeasJqHL-OR0fC1eo8or_mescZVS1CHNntGYovaNyb" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
la luz blanca que se cuelga malabarista<br />
completamente perpendicular a las cortinas<br />
se convierte en nácar hipnótico,<br />
como un himno visual que narra<br />
las verdades de la mañana soleada.<br />
<br />
el espejismo que aguarda con bamboleos<br />
tras el puro mar de tela vaporosa<br />
es un aire vegetal fresco
en fotosíntesis<br />
permanente de vida como intercambio<br />
siempre a costa de la realidad.<br />
<br />
y yo, desde mi cansada cama revuelta<br />
desde mi revuelta alma cansada,<br />
enmarco entre cuatro hileras de pestañas<br />
esta microidea revelada sorpresivamente<br />
en una mañana perpendicular a mis cortinas <br />
por un efecto óptico de mis entrañas:<br />
<br />
que es mar y tierra, planeta entero<br />
aunque sólo parezca una terraza<br />
que el mundo todo él<br />
está esparramado por delante<br />
y que el mundo todo interior<br />
está puro, concentrado cuando avanzas. Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-13769252572350495752013-01-13T11:38:00.001-08:002013-01-13T11:38:20.824-08:00¿quiénes sois la gente con la que cuento?<object width="250" height="40" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" id="gsSong3415357287" name="gsSong3415357287"><param name="movie" value="http://grooveshark.com/songWidget.swf" /><param name="wmode" value="window" /><param name="allowScriptAccess" value="always" /><param name="flashvars" value="hostname=grooveshark.com&songID=34153572&style=metal&p=0" /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://grooveshark.com/songWidget.swf" width="250" height="40"><param name="wmode" value="window" /><param name="allowScriptAccess" value="always" /><param name="flashvars" value="hostname=grooveshark.com&songID=34153572&style=metal&p=0" /><span><a href="http://grooveshark.com/search/song?q=Philip%20Glass%20Dance%20VII" title="Dance VII by Philip Glass on Grooveshark">Dance VII by Philip Glass on Grooveshark</a></span></object></object>
<br />
<br />
<br />
¿quiénes sois la gente?<br />
<br />
¿es vuestro mundo tan fácil de cambiar?<br />
<br />
¿cómo hablar con vosotros <br />
si las mismas palabras<br />
habitan otro imaginario<br />
donde no cohexiste la imaginación<br />
con la fervorosa racionalidad<br />
de una nueva re-evolución?<br />
<br />
¿quiénes sois la gente<br />
que me cruzo en el metro?<br />
<br />
¿quiénes sois la gente<br />
de la acera los domingos?<br />
<br />
¿quiénes las de las casas<br />
de los pueblos más grandes<br />
de los rincones más pequeños?<br />
<br />
¿quiénes soís la gente indígena?<br />
<br />
¿quiénes todas las gotas que<br />
día a día me hacen marea?<br />
<br />
¿qué palabra?<br />
¿qué futuro?<br />
¿dónde todos?<br />
<br />
¿quiénes sois la gente realmente?<br />
¿es vuestro mundo el de mi actos?<br />
¿es ese que claro veo cambiar?Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-14169142215430285022012-12-29T07:29:00.001-08:002012-12-29T07:36:15.486-08:00Las vísceras del planeta brillan naranja total<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.artasiamerica.org/images/Double_Cad_Orange_LT_Squares781/_Double_Cad_Orange_LT_Squares.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="203" src="http://www.artasiamerica.org/images/Double_Cad_Orange_LT_Squares781/_Double_Cad_Orange_LT_Squares.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">Ted Kurahara, <i>Double Cad Orange LT Squares</i></span></div>
<br />
Tijeretear los colores,<br />
parchear retales varios<br />
por microgeografías.<br />
nada de mapas, sólo personas. <br />
<br />
volver a pensar<br />
en no saber dónde escribir<br />
las nuevas letras brotadas.<br />
<br />
entre el secreto concretado<br />
y las ganas de esparcirlas<br />
entre la necesaria identidad y<br />
el libre anonimato.<br />
<br />
porque la poesía de vida<br />
que antes reflexionaba en metáfora<br />
se ha condensado en racionalidad<br />
y soñadora intencionalidad factible.<br />
<br />
la ciencia de la imaginación<br />
que no sabía que era ciencia<br />
ya tiene manual de instrucciones<br />
con índice de pasos de vida.<br />
<br />
transmitir imágenes<br />
de la necesaria utopía lejana<br />
que no tiene nada que ver allí<br />
con la insitu experiencia de vida diaria.<br />
<br />
hacerte sentir aunque no sepas<br />
que allí, en el mito,<br />
no hay diferencias con el aquí,<br />
la pura vida.<br />
<br />
y que eso sea mágico y a la vez trágico.<br />
<br />
que las referencias lejos-cerca<br />
no tienen más valor<br />
que tu valor para moverte.<br />
<br />
querer poner colores precisos<br />
a los matices de la política<br />
saber describir olores creativos<br />
de economías y sociedad.<br />
<br />
¿eso cómo se hace?<br />
¿podré convertir lo actual-técnico<br />
en discípulo literario de lo real-maravilloso<br />
de lo surrealista de la desanclada sinestesia?<br />
<br />
vivo entre volcanes que escupen<br />
las naranjas tripas profundas del planeta,<br />
también entre tubos de escape, grises<br />
como el vacío de cualquier mayoría enclaustrada<br />
en su secada clase baja,<br />
en su cetrina clase media. <br />
<br />
vivo allá donde tan sólo dos árboles <br />
en su enormidad verdosa brillante al sol<br />
servirían para sacarle las cosquillas<br />
a las nubes luz blanca del cielo,<br />
y donde la lluvia de la risa serviría<br />
para refrescar las ideas a esos rostros de hierro.<br />
<br />
vivo en el continente soñado<br />
donde me imaginaba colores.<br />
y al vivir allí comprendo,<br />
que en todas partes<br />
los colores son todos:<br />
de la gama de la nada, a los feos,<br />
de la escala de los bonitos, a los enérgicos. <br />
<br />
que la gente es de todos los colores.<br />
allí, en la tierra idealizada,<br />
y aquí, en la de aterrizaje-de-vida,<br />
en el (igual de) viejo continente<br />
donde me nacieron. <br />
<br />
la gente elige y lucha por los colores vivos múltiples. <br />
y que los que no lo hacen, están igual de grises<br />
que en las típicas sociedades desde donde algunos sueñan. <br />
<br />
<br />Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-28301080698377369792012-11-17T14:12:00.004-08:002012-11-17T14:26:06.113-08:00pinzas de lana como barras paralelas que observan el presente<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/_EcfQTb3MMxw/SecMBUAl3kI/AAAAAAAAGBw/4hX4orPEyCQ/s400/3-spring-vanessa-bell.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/_EcfQTb3MMxw/SecMBUAl3kI/AAAAAAAAGBw/4hX4orPEyCQ/s320/3-spring-vanessa-bell.jpg" width="244" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: xx-small;">-<span style="font-size: xx-small;"> "Spring"<span style="font-size: xx-small;"> de Vanessa Bell -</span></span></span></i></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<br />
siempre el tiempo será</div>
<div style="text-align: center;">
el baremo de la distancia.</div>
<div style="text-align: center;">
hacer tiempo de</div>
<div style="text-align: center;">
es estar lejos de.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
desenfundo las pestañas</div>
<div style="text-align: center;">
como pinzas de tela cálida</div>
<div style="text-align: center;">
que elevan cuidadosamente</div>
<div style="text-align: center;">
las letras que fui.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
y seré una exploradora</div>
<div style="text-align: center;">
científica en el arte
de no reconocer</div>
<div style="text-align: center;">
lo que
mis huellas dactilares dictan.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
dictaron, dicatarán</div>
<div style="text-align: center;">
mitificaron, mitificarán</div>
<div style="text-align: center;">
el tiempo lejano que me separa</div>
<div style="text-align: center;">
del presente y del futuro.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
estoy en paralelo a la vida</div>
<div style="text-align: center;">
de lo que fui y lo que seré.</div>
<div style="text-align: center;">
y eso se merece un verso nuevo</div>
<div style="text-align: center;">
una dedicación instantánea</div>
<div style="text-align: center;">
pero brillante de intenciones.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
que la poesía sea</div>
<div style="text-align: center;">
columna y cimiento,</div>
<div style="text-align: center;">
y que la construcción</div>
<div style="text-align: center;">
subconscientemente me relea.</div>
Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-40877508501095771632011-09-12T12:10:00.000-07:002011-09-12T12:40:39.952-07:00con esta canción aprendí que milky way es vía láctea y no una chocolatina<iframe width="420" height="345" src="http://www.youtube.com/embed/u6UXsPNs1RQ" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br /><br />está bien, te lo regalo yo:<br />un mapa de baile<br />de esos dibujados con pasitos.<br /><br />pone que "se empieza por aquí".<br />así la coreografía parece más fácil.<br /><br />en el fondo siempre ha estado ahí,<br />dibujado en el suelo del cielo,<br />en forma de estrellas.<br />el vals de la vía láctea,<br /><br />deberías de verlas, danzando<br />mientras vuelan sin tocarse,<br />en una tensión perfecta<br />que les hace conseguir el equilibrio<br />y brillar blancas de furia y libertad.<br /><br />tenemos dos opciones:<br />tumbarnos a mirar el cielo<br />o seguir sus indicaciones<br />pisando la superficie de cualquier agua.<br /><br />el plan b sería<br />echar a volar.<br /><br />una islandesa me musicó<br />que las palmas de la mano<br />agitan estrellas,<br />como dados,<br /><br />y las lanzan al aire<br />hasta que la constelación deseada<br />aparece.<br /><br />otro español me cantó<br />que la chispa de tu candela<br />se la lleva el aire <br />y se conviete en estrellas.<br /><br />cuántas bandas sonoras<br />y cuántas formas de danzar <br />los pasos-estrella.<br />ya no hay excusa:<br />¿bailamos un destino?Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-40615240257829789292011-08-13T04:21:00.000-07:002011-08-13T04:30:19.030-07:00biofílicacometas en la mente.
<br />
<br />paseaba por la calle
<br />transitada por millones
<br />de cabezas como espuma.
<br />
<br />sus dedos tejían hilos,
<br />minúsuculos movimientos
<br />que expandieron resultados.
<br />
<br />del mar de gente
<br />salpicaron hacia el cielo
<br />en barrena luminosa:
<br />
<br />eran cometas de la mente
<br />llenando de colores
<br />las fobias del universo.
<br />
<br />la espuma se tornó cristal
<br />y en transparencia
<br />la intención.
<br />
<br />el rumor del viento
<br />hacía rebrotar libres
<br />los ecos del futuro.
<br />Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-20648045500059238662011-07-29T10:44:00.000-07:002011-07-29T10:55:22.374-07:00el menú lo escribo yoen mi libertad,<br />rechupeteé un eucalipto<br />y sabía a caramelo<br />de menta.<br /><br />mientras tanto,<br />el pensamiento único,<br />chillaba a mi gente<br />que la vida son lentejas.<br /><br />galeano contó cómo<br />el cocinero preguntó a los animales<br />que con qué salsa<br />querían ser cocinados.<br /><br />perdonad,<br />pero la vida real es plena<br />y el menú, a partir de ahora,<br />me lo escribo yo.Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-89090338654219265672011-07-21T02:56:00.000-07:002011-07-21T03:15:38.792-07:00el sol, el amor y el sentido común<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNImAE4Q85IWyA9jUd3KM5iHrLFS9hubyhi2p8WLvb6uh6xdHkiuoMEfRVy9cp4hjpNWmk-tI_P6KfggJcXSQXvd_gelrUlt75SIKjQb7Z2VK0Uk_9viAYSwZYI-I_cjASsvI-/s1600/ya_SOL.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNImAE4Q85IWyA9jUd3KM5iHrLFS9hubyhi2p8WLvb6uh6xdHkiuoMEfRVy9cp4hjpNWmk-tI_P6KfggJcXSQXvd_gelrUlt75SIKjQb7Z2VK0Uk_9viAYSwZYI-I_cjASsvI-/s400/ya_SOL.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5631745802807696514" border="0" /></a><blockquote>somos células vírgenes<br />reclamando su expansión<br />en un mundo nuevo.<br /><br />mis células no han sido tocadas antes,<br />el futuro de mi vida tampoco.<br />consciente, llevo el cambio dentro.<br /><br />me lanzaron aquí,<br />me reconocí allá,<br />y naturalmente<br />empezamos a crear.<br /><br />la vida da vida,<br />la vida engancha,<br />la vida se regenera.<br /><br />nuestras células son vírgenes<br />y nuestras utopías nos salvarán la vida.<br />las "empiricaremos" entre todos,<br />coherentes con nuestra libertad celular.<br /></blockquote>Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-45246516759806185842011-07-19T04:25:00.000-07:002011-07-19T04:45:47.068-07:00break it up break it up break it up up upmis manos se terminan cuando destrozo la almohada con los sueños febriles, con alucinaciones de energía brillante que desgarran las costuras de los párpados. entonces sueño despierta, como una fiera sin mesura en sus convicciones. a veces no necesito cuerpo para ser el cuerpo de todo, para que se me abran los sentidos de todo lo que respira y lo que no.<br /><br />mis manos se terminan por sus propios límites cuando una fuente de luz crece desde el centro del universo y blanquea todo lo que encuentra a su paso. fulminante lucidez. y sólo entonces me tiritan las letras. últimamente salen tan desparramadas, tan en erupción, que no sé qué me quieren decir, es imposible acercarme a ellas, pero están gritando libres, como quien echa a volar por primera vez sobre un gran cañón, sobre unas cataratas o sobre el océano más profundo.<br /><br />¿cómo agarrarlas con un par de manos?<br /><br />quiero romper las letras, oír su crujido y el aire que exhalan cuando se libera su esencia. imagino masas de esencia de letras, fluyendo por sí mismas, si la necesidad de una mano que las caligrafíe. el espíritu de lo abstracto y lo intelegible formando inteligencia, creando el mensaje. quiero con unas pinzas levantar la tinta de todos mis cuadernos, con esmero y cuidado, y ver qué habita dentro después de tanto tiempo.<br /><br />me imagino la vida llena de poetas pacíficos, hipnotizando las manos asépticas de los que menosprecian la esencia de las cosas. que los poetas cada vez son más, más visibles, más cercanos, que cada vez se reconocen mejor, que en su armonía consiguen liberar las letras en el mundo.<br /><br />esta noche he destrozado la almohada soñando. un navío onírico sin mesura de carga ha anclado la energía materializada en su hogar de tierra.Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-15894527770438833692011-06-21T03:29:00.000-07:002011-06-21T03:55:38.272-07:00uno de los 5 sentidos: el me gusta<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_me9WdtLV74o/Sz8g8fJwbVI/AAAAAAAAGCs/SLL_EMBlc5c/s800/Frida-Kahlo-1954_Viva-la-Vida_Oil-on-masonite_59x50.7_Casa-Museo-Frida-Kahlo-Df.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 357px; height: 262px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_me9WdtLV74o/Sz8g8fJwbVI/AAAAAAAAGCs/SLL_EMBlc5c/s800/Frida-Kahlo-1954_Viva-la-Vida_Oil-on-masonite_59x50.7_Casa-Museo-Frida-Kahlo-Df.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br />ey, sabor, ¿dónde vas tan deprisa?<br />destapa tu carcasa cara<br />vierte el sol sobre tu jugo<br />replantea tu dirección programada.<br /><br /><br />confunde las teclas negras<br />del piano más abandonado<br />con pedazos de chocolate<br />crujiente, mastícalo.<br /><br /><br />ey, sabor, ¿por qué te evaporaste?<br />sigue impregnándote de colores<br />con las texturas del aire libre,<br />apeteces a la vida entera.<br /><br /><br />¡lenguas fuera!<br />mar de lenguas,<br />vals de lenguas<br />sensibles y sinceras.Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-26765344279936258652011-05-02T03:37:00.000-07:002011-05-02T04:58:18.428-07:00Cuando llueve té te llueve<div align="center"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_PI2xqyAAd7c/TBpLqSVymEI/AAAAAAAAPS4/djU3SpCRmVE/s1600/Decadente1899+ramon+casas.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 401px; DISPLAY: block; HEIGHT: 322px; CURSOR: hand" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_PI2xqyAAd7c/TBpLqSVymEI/AAAAAAAAPS4/djU3SpCRmVE/s1600/Decadente1899+ramon+casas.jpg" /></a> <span style="font-size:78%;">- <em>Ramón Casas i Carbó</em> -<br /></span><br /><span style="font-size:85%;">Mientras que sonaba... </span><a href="http://open.spotify.com/track/79aHzpL4MfTBHsa7CFfoq3"><span style="font-size:85%;">un huidizo Chopin</span></a></div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">"Tuvo la buena idea de escapar de aquel café refinado tras el octavo silencio producido en aquella mesa ovalada de 8 personas. Lo hizo en el mismo instante en el que notó su palidez reflejada en el té inglés, justificada por la porcelana que lo apoltronaba en tan diminuto rito. Languideció su educación excelsa en una impronta acelerada, acompañada por el tajante rasgar de su silla de madera contra el suelo brillantemente impune. No sitinió vergüenza por su actitud, sino más bien repulsa por la avidez del refinamiento que relamía el aire de su vida edulcorada. Olvidó su paraguas junto con sus modales y corrió arremangándose sus ropajes, notando como su tocado se desplomaba anárquicamente junto a sus creencias. Chilló por las calles de Madrid, todo el paseo de Recoletos se giraba ante su atrevimiento reflejado en los charcos que ella rompía en mil pedazos con sus tacones veloces. Cuando comprendió lo que le había sucedido, su voz se tornó en carcajada, bailó una pirueta de vals de 3 segundos con la esquina que le llevó a dar la vuelta hacia la bocacalle que le llevaría a su portal. La viuda salvaje subió corriendo esas escaleras de lujo desproporcionado que ella llenaba de barro artesanal, enfiló el pasillo de la casa como quien va a echar a volar, se bebió de un trago el vaso de agua de la mesilla de noche que contenía una suerte de burbujas que formaban un universo, abrió el cajón, amarró su novela y se desplomó en su sofá para morir de literatura."</span></div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">En este punto, la dama dibujada en el cuadro, apartó la mirada de estas páginas. Y extenuada de libertad y literatura, se rindió durante 12 minutos y 17 segundos a su realidad, con la mirada perdida en el zócalo de la pared, justo antes de arreglarse y bajar al café de Recoletos en el que había quedado para tomar el té inglés junto a sus 7 exquisitos amigos. Estaba lloviendo. Se esforzó en recordar que no debía de olvidar su caro paraguas por nada en el mundo, por el bien de su tocado.</span></div>Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-23867952624264114412011-02-09T03:33:00.000-08:002011-02-09T03:41:45.299-08:00ser natural<div style="text-align: center;"><br />tus pies descalzos<br />son zapatos de libertad<br />¡palpa la tierra viva,<br />palpita entre la gente!<br /></div><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><br /><br /><br />- Manifiesto Poulainista III</span>-<br /></div>Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-49330573812582425562011-01-22T07:30:00.000-08:002011-01-22T07:48:56.504-08:00neo-humanobicicletas y mandarinas sobre el césped<br />tras cortarse el pelo a la orilla de un río.<br />las ideas jóvenes se escapan por las puntas<br />aprovechando la nueva apertura palpable.<br /><br />entonces de las cuevas del cabello<br />desbocan pequeñas muchedumbres<br />con fuego en las ideas<br />y paz en las costumbres.<br /><br />retomamos los hierros de la bici que<br />contra el viento avanza entre las piernas.<br />en los radios de las ruedas milímetros de tiempo<br />propagan maravillas fasciculares de paisaje cinético.<br /><br />el sol, soplete de luz fondente, unifica formas,<br />disuelve el sentido del sentido de la vista:<br />el ser neo-humano agudiza la intuición<br />y ve el mundo mejor que nunca.<br /><br />la raza que se escupía a la cara<br />está bañada de albores tiernos.<br />la raza antes sólo en utopía vislumbrada<br />ya no vota en los comicios del infierno.Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30647449.post-7739120849046758862010-12-01T05:34:00.001-08:002010-12-01T05:50:33.199-08:0036 grados, 36 gradoshay noches a las que llegas a casa de madrugada con un frío congelado que se empieza a derretir en la cama para volver a formar escarcha esparcido por el colchón. estás rodeada. y te quedas inmóvil, calentándote con el único motor de tu propio frío. me recuerdo "36 grados, 36 grados, los humanos estamos a 36 grados". y tus ojos se rinden, duermen, tu cerebro se anestesia y tu cuerpo chilla a los huesos que dejen de castañetear.<br /><br />no se cómo, desvaneces.<br /><br />a la tarde siguiente despiertas con las manos gélidas. no recuerdas lo que soñaste. los restos, ese charco que fue sólido en la piel del día anterior, yace a los pies de la cama y al empezar el nuevo día ves tu reflejo: la carne humana que supera el frío inhumano.<br /><br />piso el suelo de vuelta al mundo y recuerdo el vértigo térmico.<br /><br />sólo llevo un calcetín puesto. tengo un pie a 36 grados.Beatrize Poulainhttp://www.blogger.com/profile/09667511767420085994noreply@blogger.com1