mis manos se terminan cuando destrozo la almohada con los sueños febriles, con alucinaciones de energía brillante que desgarran las costuras de los párpados. entonces sueño despierta, como una fiera sin mesura en sus convicciones. a veces no necesito cuerpo para ser el cuerpo de todo, para que se me abran los sentidos de todo lo que respira y lo que no.
mis manos se terminan por sus propios límites cuando una fuente de luz crece desde el centro del universo y blanquea todo lo que encuentra a su paso. fulminante lucidez. y sólo entonces me tiritan las letras. últimamente salen tan desparramadas, tan en erupción, que no sé qué me quieren decir, es imposible acercarme a ellas, pero están gritando libres, como quien echa a volar por primera vez sobre un gran cañón, sobre unas cataratas o sobre el océano más profundo.
¿cómo agarrarlas con un par de manos?
quiero romper las letras, oír su crujido y el aire que exhalan cuando se libera su esencia. imagino masas de esencia de letras, fluyendo por sí mismas, si la necesidad de una mano que las caligrafíe. el espíritu de lo abstracto y lo intelegible formando inteligencia, creando el mensaje. quiero con unas pinzas levantar la tinta de todos mis cuadernos, con esmero y cuidado, y ver qué habita dentro después de tanto tiempo.
me imagino la vida llena de poetas pacíficos, hipnotizando las manos asépticas de los que menosprecian la esencia de las cosas. que los poetas cada vez son más, más visibles, más cercanos, que cada vez se reconocen mejor, que en su armonía consiguen liberar las letras en el mundo.
esta noche he destrozado la almohada soñando. un navío onírico sin mesura de carga ha anclado la energía materializada en su hogar de tierra.
