con esta canción aprendí que milky way es vía láctea y no una chocolatina

está bien, te lo regalo yo:
un mapa de baile
de esos dibujados con pasitos.

pone que "se empieza por aquí".
así la coreografía parece más fácil.

en el fondo siempre ha estado ahí,
dibujado en el suelo del cielo,
en forma de estrellas.
el vals de la vía láctea,

deberías de verlas, danzando
mientras vuelan sin tocarse,
en una tensión perfecta
que les hace conseguir el equilibrio
y brillar blancas de furia y libertad.

tenemos dos opciones:
tumbarnos a mirar el cielo
o seguir sus indicaciones
pisando la superficie de cualquier agua.

el plan b sería
echar a volar.

una islandesa me musicó
que las palmas de la mano
agitan estrellas,
como dados,

y las lanzan al aire
hasta que la constelación deseada
aparece.

otro español me cantó
que la chispa de tu candela
se la lleva el aire
y se conviete en estrellas.

cuántas bandas sonoras
y cuántas formas de danzar
los pasos-estrella.
ya no hay excusa:
¿bailamos un destino?

decibelios galvanizantes de generaciones

a veces en mi cuarto, cuando el tiempo se para por las noches y unos auriculares gigantes apresan mi cráneo, la música de mis mitos galvaniza mi inmaterialidad a base de decibelios sin piedad y volatiliza las paredes de mi espacio y las diferencias de mi tiempo.

y entonces es cuando lo noto estallando en el centro milimétrico de mi existencia: la energía de los salvajes que se atrevieron a contagiar la libertad del sentir de su época, que en el fondo no dejó de ser la misma de siempre.


bestias militantes fluyendo eternamente pacíficas.

el primer ritual y la colonia chispas

la tercera persona en los ochenta, ella, tenía años de no llegar a las estanterías. de salir del colegio con los bajos de la falda del uniforme tan llenos de tierra que su madre todos los viernes los tenía que descoser para sacarle la arena.

a las tres de la tarde, ocurría el primer ritual que tendría en su vida. de lunes a viernes, con 5 años, la fiera llevaba unos minutos esperando en doble fila en el coche de su padre a que abrieran la verja del colegio. eso era algo que parecía que ocurría desencadenado por una canción en la radio. era una canción rara, hipnótica, inexplicable para un tímpano tan jóven. un sondio nuevo que la dejaba muy quieta, muy mágica, con un poco de miedo, mucha atracción y la mirada perdida sobre el transistor, con la intención de que su padre le dejara escuchar esos segundos de sintonía antes de bajar al colegio de nuevo.

la niña jugó, creció un poquito, y se olvidó de aquel ritual sonoro que duró los primeros años de su consciencia. pero un día recordó la melodía. su padre juraba y perjuraba que se trataba de enya, así que la adolescente escuchó infatigable toda la amplia discografía de enya y no encontró. poco después, un anuncio en la televisión que recopilaba canciones celtas cantadas por mujeres le trajo durante dos segundos esa melodía. tampoco encontró lo que buscaba.


hoy, sin querer queriendo, aquella niña casi 20 años después ha encontrado lo que fue su primer ritual. y eso es algo indescriptible: mantenerse igual de quieta ante un sonido, exactamente igual de quieta que cuando eran las tres de la tarde y se tenían cinco años, justo antes del beso paternal y de entrar al colegio de monjas en torbellino oliendo a colonia chispas.

nota mental: no olvidar que pasamos por la vida una vez (por lo menos)

nunca sé que canción de facto delafé elegir para compartir.
es como que son tan adecuadas frase por frase
que hay que moderar su uso para que siguan funcionando.

a veces realmente pienso en escuadrones
avanzando a la pata coja por el mundo
adultos jugando a las carreras contagiosas
de ver quién pilla antes al sol del horizonte.

amanece todos los días que yo recuerde
así que ellos nunca paran su recreo
cada vez son más los que se unen
y un día no hará falta rebuscarlos.

creo en las sábanas hechas con agua mineral
en ventanillas bajadas por las estrellas
el el jugo de la fruta escurriendo por el brazo
con el césped bajo el cuerpo y sol sobre la cara.

pestañas que dividen al día con gotas de noche

sí, tienes razón con esa imagen.
una fotografía en blanco y negro
es perfecta para nuestro instante-ya.

es independiente al color
al tiempo y a la distancia.
es el lujo de las formas sin modales.

es fiel a tu rimmel ya anarquista
y al blanco de mis ojos curiosos
que lo miran mientras duermes.





ahí tenemos edad de comprender
que el día destruye a la noche
y que la noche divide al día

porque en la foto también sale
el blanco sol moldeando sombras
y la luna flotando valiente y clara
impasible ante el negro universo.

mira que aprender a andar a los 24...

desde que soy libre
estoy tan bestia
que veo más de un sol en el cielo.

que en plena gran vía me da la gana pensarme
en la orilla del agua salada del mundo entero
y mis pies descalzos imaginarios
cabalgan pavimentos de plastelina blanda

mis pies son un 39 de relente
fugaz de cometa nocturno
a plena luz de los soles.

y mis hombros se relajan
el cielo tira hacia arriba
espalda, cabeza e ideas
y mis caderas desinhiben mis cargas.

por libre me siento tan bestia
que equilibro mi balanza magnánima:
con toda mi paz de un lado
y con toda mi rebelión del otro.

arriba arriba arriba
muy muy muy arriba
como el minuto 6'06
de una canción.

perder el sentido de la gravedad

la tierra poseía poesía.

bailemos descalzas
como dos gitanas rockeras
sin calcetines ni zapatos
sobre mares de madera.

de puntillas
convertiremos el aire
en metálicos tacones
resistentes al aburrimiento.

somos dos terceras personas
del singular en femenino
conduciendo marcha atrás
en autopistas secundarias y sin carnet.

vamos descalzas por completo
sacando los pies por las ventanilas,
saludando a los que nos aplauden
por masticar felicidad con la boca abierta.

irreverentes de la vida
tendremos que aprender por el camino
a desgastar las horas de agua
con nuestras raices en la tierra.

descalzas. osadas.
conectando a secas.
porque alguien
lo tendrá que hacer.

foto haciendo claqué con un pez bailarín

Desde que me besaste
uno de mis paisajes interiores
es una hilera de cañas de pescar
que tiran hacia atrás su anzuelo

recordando sin azar vuelan tajantes
dejando escalar con paciencia
a los peces que ahora bailan claqué
de mi estómago hacia el cielo.

Celebran que sus colores y zapatos,
sus escamas con burbujas coquetas,
ya sabían que tenían la razón abierta
desde hace muchos meses y pasos.

por fin sus suelas rugen
tip tap tip tap tap glú
glu tip tap glu tap tap
tap tap glu tip tip plaf*.

(*Y todo el ruido
que le quepa dentro
a un pez bailarín
que va nadando a voces por ahí)

Hundirse hacia arriba es volar

- "La memoria es la despensa que nos alimenta la vida."

Eso pensó cuando meses después volvió a escuchar aquella canción. Mucho antes de que tuviera un sentido, ya se sabía la letra. La había escuchado cien veces y su imaginario empezó a tocarla de manera automática sólo mientras la conocía a ella. Ese proceso sin prisa, pero sin pausa, que va desde que aparece un contexto hasta que lo haces tuyo. Así apareció ella y junto con ella la intensidad de la canción iba subiendo.



"Empezaba tranquila, casi susurrante, titilante, pero con una vibración que pronto se convertiría en movimiento encadenado. La letra iba contando proyecciones de las ganas. [0'45"] Cuando el corazón asincopado ya estaba disparado, se desarmaba y suplicaba un desarme conjunto. [1'05"] Los cobardes no se dejan llevar, son incapaces de ahogarse en el otro, pero su mirada le disparaba rojos valientes y contundentes, como los rasgados de un violín. [1'22"] Cuando todo echó a volar dibujando las curvas de la intensidad de un violonchelo -a eso de la hora- la necesidad de ahogarse de manera par, en lugar de ser un gesto descendente, se convirtió en gesto ascendente, como volar. Todo cambió su significado. [2'17"] El mundo al revés de un revés, hasta los faros se desvanecen de lo alto que van en su encuentro y entonces, al final... todo, todo estalla. [3'16"] Letras, súplicas, ganas, violines rojos, baterías asincopadas, pianos tímidos, vibrantes, rítmicos, impulsos impulsadores de pulsiones. Noto por todo el cuerpo mi sangre bailando bien bombeada."

Se quedó pensando, con la mente en blanco, sintiendo con el latido en blanco también. La descripción de arriba es la de aquella canción. Pero también es una fotografía intacta del momento en el que la conoció a ella por primera y última vez. Sólo se dió cuenta al echarla de menos. Cuenta de ese momento y de esa canción. Desde entonces, cada vez que la escucha, se vuelve a enamorar. 3 minutos con 46 segundos sólo para un par de lenguas extranjeras que hicieron de la metafísica un esperanto por encima del tiempo y el espacio...

- "...que sólo está hecho de aire y luz." - y eso último lo cree profundamente: tanto como que se lo dijo Ella.

Suena importante

Subestimar durante tantos años a los sonidos, darlos por hecho... Y por sorpresa descubrirlos y amarlos, mimarlos, como un tesoro perdido del aire. Capturar el tiempo, los colores de los espacios con una grabadora. Dedicarme a ello cada día más.

La vida suena por encima de todo. Suena el trigo, las estrellas, suena la hora de la siesta. El color de tus ojos, la suela de sus zapatos, y con concentración suenan hasta las piruetas que dan nuestras células indecisas ante la vida, removiendo el viento en pequeñas ráfagas.

Algun día mío, no muy lejano, sonará en medio de la nada la música de mis altavoces con ruedas. Me pregunto qué pasaría si todos los indecisos-pero-ávidos-buscadores-del-algo-más nos decidiéramos de golpe a irnos a trotar el mundo para buscar sonidos.

Una estampida silenciosa y mundial de sensibles solitarios al volante de sus ganas.

Desiertos, montañas, mares, pueblos y cielos tomados por los invisibles del disfrute.

¿Qué pasaría si fuera contagiosa la libertad sencilla?

Entre dos conmociones

Las horas me han ido enredando esta tarde y he perdido el tiempo por culpa de la música. Estan compinchadas. Sabían desde el principio lo que iban a hacer conmigo, la vulnerable mortal. Las horas y la música tienen mucho peligro. Son unas manipuladoras, te tienen a su merced y lo saben. La una te entretiene mientras que la otra se te cuela dentro.

Aunque no tengo muy claro si es la música la que te distrae mientras que, zaca, el tiempo se te cuela hasta el alma... o si son las horas las que te entretienen como quien no quiere la cosa y cuando te quieres dar cuenta, zaca, ya tienes a la música metida dentro, muy adentro.



Raptan poemas de Juan Ramon Jimenez. Raptan la voz de un alma... que rapta a quien le escuche.

Sin piedad, confabulan nuestros destinos.

El fantasma de la rumba

En una guitarra
la vida va luchando
entre el ring

que forman sus cuerdas

y mi historia va sonando

entre estribillos que recuerdas.

Así se crea el conflicto:
ganchos de memoria en Re,
derechazos sostenidos
de conversaciones inventadas,
cobardes sin bemoles.

Un acústico sentir se ensaña,
transforma la roja canela
en marecillos salinizados de pestañas,

cuerdas flojas a mi vera

cuyos nudos me despiertan y enmarañan.

Agridulces gotitas de desvarío
que ponen ritmo al panorama
siendo un punto suspensivo
entre líneas de pentagrama.

El viaje de Antony

Una vez en otro mundo
un extraño hombre grande
sentado al piano de cola
frente al Ser Mujer
me habló de la imaginación,
me construyó con haces de luz
disolviéndose entre las sombras.

Creó realidades.

Penduleando su cabeza de manera minimalista e incierta

convirtió la boca de mi estómago

en una compungida experiencia

de delicada melancolía,

de feroz felicidad.

Creador. Ya casi creadora.

El que me hizo llorar de sonrisa.

El que me desgastó los 22

con el mejor uso que le pudo dar

a mi sentimiento de existencia.

Fui

Parte

De

Su

Viaje

Y me miro en el espejo despacito

Pues eso. Búscome, pequeña y valiente. Desde más allá de mi punto de partida. Sin más que un pequeño planeta y mi rosa.

Hay tanto que decir que al final, por falta de aire, no existe más. Instantes auténticos que se pierden porque no los capta nadie mas que alguien que no se encuentra, que los ve, los siente, se difuminan y se van. Memorias de loco aislado. Y hablas sin saber lo que dices, porque estas acostumbrada a hablar igual que eres, y lo que eres ahora se desliza por la superficie de alguna atracción metálica que no dura mas de 40 segundos, una y otra vez. Eres todo, puedes serlo todo porque lo alcanzas, y no eres nada. Todas las vigas que hacian crecer hacia arriba a tus andamios creativos se han suicidado elgiendo el papel de actores secundarios en plena huelga de guionistas. Hoy, tu protagonista es este agarre pequeño, mañana será aquel efímero y pasado solo necesitarás poder dejar de tener que agarrarte por unos instantes, no caerte si te sueltas. Volver a tener todo tan claro como un cuadro en blanco a punto de ser provocado por mil pinceles suaves que dejarán la impronta de un ser a compartir irrevocablemente auténtico.

Raquíticos nuevos ciclos se dibujan mientras corre el reloj de arena en círculos, hacia ninguna parte. Es un hecho certero que la nieve se deshace y el sol se dispara, pero el muy canalla jamás te alcanza nunca con su bala amarilla. Balas amarillas. Hay fibras, como esas balas amarillas, que un dia cualquiera, sin que te lo esperes, te alcanzan, se meten en tu cuerpo y te buscan por los recobecos que tenemos dentro, no paran hasta encontrarte y una vez frente a tu mirada, te apresan en un instante. Son las que te recuerdan dónde estás, quién eres, lo que llevas por dentro. Las que te encuentran cuando te buscas perdida. Son las líneas que te delimitan para que, por fin, empieces a Existir. Para que no se escape el aire más y desaparezca. Para que sepas que no estas loco, que no son cosas tuyas y que los instantes auténticos, son de verdad.

Separando la gravedad del centro

La memoria es cruel. Cruel cuando te suspiran los zapatos. Cuando tienes respuestas certeras a los estribillos. Cuando sabes dónde estan. La memoria es cruel cuando tu mente no piensa, cuando como siempre sólo canta y te envía señales entre líneas. Cuando tu subconsciente ocupa el 86% de tus días presentes, pasados y futuros. Cuando está a punto de comenzar un nuevo año y aún no encuentras la puerta de salida para huir de los anteriores. La memoria es cruel, sobre todo porque sabe que en el fondo, te gusta volver a ella mientras te sientes inerte y haces que el suelo se convierta en poesía. La poesía del recuerdo es reciclar todas las sensaciones de agua salada, de telas revueltas, de aire viciado y lo más distintivo: de electricidad que envuelve lo irrevocable, que alienta la certeza de que ese es el lugar correcto.

Por encima de mi voluntad, se recicla la poesía. Cada día.

Las Músicas del Mundo

Las músicas del mundo. Aún recuerdo cuando las descubrí. Fue en estado de vulnerabilidad y confusión, como todo lo que marca hondo en la vida. Mi agonía interna era un ruido oxidado que preparaba un motín contra mí misma. Fiera de selva perdida entre edificios con ventanas ciegas, apareció el sonido de la tierra. No sé que fué, solo recuerdo lo que sentí. Una envoltura de helio que me drogó con la profundidad de un alarido y me calmó. Desde entonces va conmigo a todas partes. Ese sonido líquido entre venas que tienden puentes hacia los matices mas insospechados, más ingravitatorios. Música. Esa música concreta que no sabe de superficies, solo de personas, de momentos aislados, de verdades de colores. Esa que distingues en la intimidad mas introspectiva.

Se reconocerla, en sus diferentes formas, porque no tiene ni tiempo ni espacio. Ni lengua. Podría ser de ahora, de hace mil años, grabada en un estudio en Nueva York o traida por el viento circulante de los desiertos y las estepas recónditas. Tal vez tenga tempo, una fórmula matemática incalculable por el hombre que la hace perfecta, justo en el momento oporuno,indiferente a la prisa o la calma. Quizás tenga zona, pero ilocalizable. Seguro: comunicación.

Sin embargo, cuesta tanto compartirla que he llegado a pensar que tan sólo son imaginaciones mías que subordinan la sensibilidad al gorjeo de las tierras perdidas por el azar del subconsciente.

Me preocuparía que fuera solo eso, cosas mías. Pero tal vez quede un resquicio de verdad irrevocable al que acogerme para demostrar su existencia. Y es que nadie sabe aún de dónde ha salido la geografía sensorial el hombre... puede que la música, esta música, sea una brújula para encontrarla.

¿Quién escucha la simplicidad del planeta hoy en día? ¿Qué es ese algo importante que estamos perdiendo por la sordera milenaria de la civilización violenta, mísera, cobarde, egoísta, unilateral, que aplasta la diversidad y la tradición de lo mínimo en nombre de la evolución masificada? ¿Qué nos querrá decir esa paz agitada que transmite? ¿Cómo sería si se revelara descifrada en comportamientos?

I see who you are

Río Ganges, la India.


Veo quien eres detras de tu piel y tus músculos.
Veo quién eres ahora mismo y lo que serás despues de que seamos viejas.
Entonces veré la misma chica,
misma alma,
leona de corazon activo,
amante apasionada.
Y todo esto lo veré
mas allá de este siglo
cuando tu y yo nos hayamos convertido en cadáveres.

Así que vamos a celebrar ahora mismo
toda la carne que rodea nuestros huesos
Déjame que te abraze fuerte contra mí
y disfrute de cada bocado
de tí.

Porque se quién eres...

Una de las cosas mas bonitas de este mundo es comprender, asimilar y expectarse con lo natural. Cada día me llaman más todos esos colores que rodean al Ganges, esa filosofía donde se celebra la carne y se separa del espíritu más allá del tiempo. Donde la simplicidad de las cosas que pasan desde el principio de la historia son partes de cada historia individual, que no asusta, sino que arropa y transporta a través de un río que comienza, fluye y acaba para volver a empezar. Qué sencillo es lo grande, tanto que te calma, y qué precioso lo pequeño, tanto que te hace comprender lo grande.

Audio: "I see who you are" Björk

Sei Volta altra volta

¿Pero qué hace esta mujer disfrazada de bola de navidad cutre-ochentera con pies de troll?

Pues ni puta idea, como siempre, el caso es que ya tiene disco nuevo y aunque hay 3 ó 4 canciones un poquito del montón, no es su mejor disco, y es una música bastante más digerible (ergo menos original) a mi pesar, no sé cómo lo hace para crear así. Porque no compone, crea cosas que no existían ni por asomo, construye atmósferas irrepetibles y lo que es más sorprendente aún, lleva 15 años sin repetirse y en continua evolución. Una genio del siglo XXI y si no, al tiempo.



PD: Como acabe trabajando en la radio vais a tener Björk hasta en la sopa! MMMHHHHWAAAAJAJAJAJAJAJAJA (eso era una risa malévola ¿vale?)