a diferencia de lo que pensaba
ahora que soy libre no puedo escribir.
me abruma este mundo entero
tan nuevo y ajeno entre mis manos.
remo en una barca inabarcable.
a segundos es como no existir.
no veo el amarillo de las farolas de anoche
cuando estan de canto contra la nueva luz del sol.
la dirección del camino propio acotado
era el canalizador de energía robusta adecuado.
la libertad del planeta completo y redondo
dispersa sobre su superficie un sentido demasiado delgado.
el pánico de mis manos acaba de ser comprobado:
no hay más que lanzar una palabra al omnipresente televisor
y ver cómo su sentido más auténtico es ispofacto triturado.
claro que luego está el resto, lo contrario, lo otro, mis faros,
ese gesto artesano que me rodea y no me hace temblar de sinsentido.
un segundo cualquiera se me ocurrió preguntarme qué pasa
cuando corriendo libre te encuentras con la orilla del mar.
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