Thursday, September 17, 2015

Importancia ante el cuaderno



que no se me olvide que
la tinta caliente contra 
el papel huele igual que
el corcho caliente
contra el vino tinto.

Sunday, February 15, 2015

Poema con forma de bandera como bandera


- Guayasamín, cabeza y manos -

Con todo el sentido consciente
te pido por poesía científica que
extiendas tus palmas hacia alante
y corrobores el hecho de que
los límites de las manos, esas
con las que se hace, se existe,
son sólo cuatro fronteras:
el meñique,
el anular,
el índice
y el pulgar.

Friday, December 05, 2014

Cuerpo sobre la mesa, bajo el tiempo


 -Y. Klein, People Begin to Fly-

Tiempo pequeño devorado con cuchillo y tendor,
yo que siempre fui más de cucharilla de postre.

Últimamente me asocian la #saturación al color,
pero mi cabeza de vuelos reflejos me lleva impotente
al concepto de no tener tiempo para pintar otros azules.


Monday, August 11, 2014

estrellas cayendo, personas deseando


- Van Gogh, Starry Night Over Rhone -

las estrellas cayendo
y nosotras deseando.

efecto óptico de cometa, algo pasado
un nimio polvo espacial que fricciona
chispas enormes en nuestra atmósfera.

da reorganización de los deseos
de los pequeños seres humanos.

la tierra sigue flotando inerte, estadística,
exactamente como yo mirándola, fracionada.

le pedimos al polvo de estrellas
medicina en sobre soluble,
es decir: de solución.

es sólo un hecho descriptivo
lleno de poesía y significado:
las estrellas cayendo
y nosotras deseando.

Tuesday, July 29, 2014

el titilante girarse y explosionar a comprender

- El final del acantilado, Harry Van der Weyden -


titilante. en estéreo, como la soda.
lengua de vaso, medio lleno,
medio vacío de burbujas
que buscan el oxígeno
arriba, arriba, tienen que salir.

sólo titilan, como un comienzo.
no siempre fue así de tibio,
antes dominante del faro para mundos futuros,
arraigaba un nutrido cuidado de perlas pasadas.

mis pequeñas esferas de aire de cristal
no saben nombrar lo que son o contienen.
la transparencia es así. tiembla porque está viva
pero nadie, ni yo puedo verla aún.

volé siempre aquí, vieja europa.
luego me sentí raíz brotada en volcanes.
yo, verde sobre naranja, con mi filo fui cortada
como sana coartada
para devolverme donde un día fuí alada.
¿dónde estaba yo, ahora?

trombas de arena fina, suave, asfixia,
sobre el tiempo de un pequeño reloj.
no podía ser para tanto el mínimo desierto,
qué sensación tan exagerada la soledad recóndita
en medio de un castillo de fuegos artificales interdependientes.
por todas partes, todo el rato, la pieza que falto.


pero. el pero. reactivo paseante,
que se da la vuelta en seco
para admirar consciente y libre
al otro 50% de mundo que no abarca.

pero. el pero. a pesar de.

así, el resquicio sensible diario
que no encontraba versos
para ser secado al sol
en un mundo abierto en canal
vuelve a generarme efervescencia.

no avisó ahora mismo.
yo te escupo burbujas.
arriba, arriba, arriba,
tienen que salir al borde.

frágil, titila la poesía impune.
empiezo a  reconocer de nuevo
su descarada falta de pertenencia.

qué lejos puede una irse en concepto
para mover todo el mundo certero.

Sunday, June 16, 2013

como la lengua tras posar un sacapuntas

-Luz callejera de Giacomo Balla, 1909-

respirando puro metal
un material inerte cuyo sabor de boca
era muy parecido a la atmósfera
que se crea cuando juntas dos
imanes negros medianos
polo espejo de polo,
positivo y positivo
o negativo y negativo.

o como cuando chupas un sacapuntas metálico
y la lengua se vuelve radioactiva.

todo en la boca.

se me duermen los dientes.
eso pasa cuando respiras raíces de metal espejo
o cuando lloras demasiado sin pensar en nada.
se me durmieron los dientes sin querer
por una causa o la otra
y desde entonces busco su sentido.

puedo enseñar las palas, los incisivos,
en mueca de carne optimista
pero es mentira porque no siento los dientes.

quiero seguir los pasos que me den pistas
en libros que no he leído
en pinturas salvajes que no he visto
pero envuelta en el metal florezco inerte,
tropicalidez fría, incoherente, contranatura.

si yo fumara, si me diera la gana fumar, ahora fumaría mucho.
hasta la tos más perruna y literaria
hasta el humo de mayor mala vida que la apatía pueda dar.
pero sólo me limito a respirar este puro metal
que ni siquiera el resto de humanos diría que existe.
¿es aire o en qué quedamos?

polo contra polo espejo
repulso la acción
pulso el hastío
se escapa el reloj.
escupo letras.
y sigo mirando la pared
como si me fuera a revelar algo
más allá de su textura, de su blanco.

las raíces ¿dónde?

Wednesday, April 24, 2013

la revelación ante la arruga de la sábana cansada



la luz blanca que se cuelga malabarista
completamente perpendicular a las cortinas
se convierte en nácar hipnótico,
como un himno visual que narra
las verdades de la mañana soleada.

el espejismo que aguarda con bamboleos
tras el puro mar de tela vaporosa
es un aire vegetal fresco en fotosíntesis
permanente de vida como intercambio
siempre a costa de la realidad.

y yo, desde mi cansada cama revuelta
desde mi revuelta alma cansada,
enmarco entre cuatro hileras de pestañas
esta microidea revelada sorpresivamente
en una mañana perpendicular a mis cortinas
por un efecto óptico de mis entrañas:

que es mar y tierra, planeta entero
aunque sólo parezca una terraza
que el mundo todo él
está esparramado por delante
y que el mundo todo interior
está puro, concentrado cuando avanzas.

Sunday, January 13, 2013

¿quiénes sois la gente con la que cuento?

Dance VII by Philip Glass on Grooveshark


¿quiénes sois la gente?

¿es vuestro mundo tan fácil de cambiar?

¿cómo hablar con vosotros
si las mismas palabras
habitan otro imaginario
donde no cohexiste la imaginación
con la fervorosa racionalidad
de una nueva re-evolución?

¿quiénes sois la gente
que me cruzo en el metro?

¿quiénes sois la gente
de la acera los domingos?

¿quiénes las de las casas
de los pueblos más grandes
de los rincones más pequeños?

¿quiénes soís la gente indígena?

¿quiénes todas las gotas que
día a día me hacen marea?

¿qué palabra?
¿qué futuro?
¿dónde todos?

¿quiénes sois la gente realmente?
¿es vuestro mundo el de mi actos?
¿es ese que claro veo cambiar?

Saturday, December 29, 2012

Las vísceras del planeta brillan naranja total

Ted Kurahara, Double Cad Orange LT Squares

Tijeretear los colores,
parchear retales varios
por microgeografías.
nada de mapas, sólo personas.

volver a pensar
en no saber dónde escribir
las nuevas letras brotadas.

entre el secreto concretado
y las ganas de esparcirlas
entre la necesaria identidad y
el libre anonimato.

porque la poesía de vida
que antes reflexionaba en metáfora
se ha condensado en racionalidad
y soñadora intencionalidad factible.

la ciencia de la imaginación
que no sabía que era ciencia
ya tiene manual de instrucciones
con índice de pasos de vida.

transmitir imágenes
de la necesaria utopía lejana
que no tiene nada que ver allí
con la insitu experiencia de vida diaria.

hacerte sentir aunque no sepas
que allí, en el mito,
no hay diferencias con el aquí,
la pura vida.

y que eso sea mágico y a la vez trágico.

que las referencias lejos-cerca
no tienen más valor
que tu valor para moverte.

querer poner colores precisos
a los matices de la política
saber describir olores creativos
de economías y sociedad.

¿eso cómo se hace?
¿podré convertir lo actual-técnico
en discípulo literario de lo real-maravilloso
de lo surrealista de la desanclada sinestesia?

vivo entre volcanes que escupen
las naranjas tripas profundas del planeta,
también entre tubos de escape, grises
como el vacío de cualquier mayoría enclaustrada
en su secada clase baja,
en su cetrina clase media.

vivo allá donde tan sólo dos árboles
en su enormidad verdosa brillante al sol
servirían para sacarle las cosquillas
a las nubes luz blanca del cielo,
y donde la lluvia de la risa serviría
para refrescar las ideas a esos rostros de hierro.

vivo en el continente soñado
donde me imaginaba colores.
y al vivir allí comprendo,
que en todas partes
los colores son todos:
de la gama de la nada, a los feos,
de la escala de los bonitos, a los enérgicos.

que la gente es de todos los colores.
allí, en la tierra idealizada,
y aquí, en la de aterrizaje-de-vida,
en el (igual de) viejo continente
donde me nacieron.

la gente elige y lucha por los colores vivos múltiples.
y que los que no lo hacen, están igual de grises
que en las típicas sociedades desde donde algunos sueñan.


Saturday, November 17, 2012

pinzas de lana como barras paralelas que observan el presente

- "Spring" de Vanessa Bell -


siempre el tiempo será
el baremo de la distancia.
hacer tiempo de
es estar lejos de.

desenfundo las pestañas
como pinzas de tela cálida
que elevan cuidadosamente
las letras que fui.

y seré una exploradora
científica en el arte de no reconocer
lo que mis huellas dactilares dictan.

dictaron, dicatarán
mitificaron, mitificarán
el tiempo lejano que me separa
del presente y del futuro.

estoy en paralelo a la vida
de lo que fui y lo que seré.
y eso se merece un verso nuevo
una dedicación instantánea
pero brillante de intenciones.

que la poesía sea
columna y cimiento,
y que la construcción
subconscientemente me relea.