Monday, March 31, 2008

La sonrisa de África

África tiene nombre de mujer valiente. De embergadura que retumba en la piel de mi tambor interno, atrincherado entre las costillas de mi lado izquierdo. Me retumba en el lugar que me recuerda que aún sigo viva. África me impresiona porque es de un color tierra y negro. Pero me sorprende con ciertos verdes, me envuelve en mil telas de colores y me decepciona por estar salpicada, siempre salpicada, de ese impenetrable rojo que marca la historia de los hombres.

África me tiene enamorada y me asusta a su vez. Pienso en ella cuando menos me lo espero. A veces tengo teorías, esas mismas teorías que sólo las personas enamoradas pueden llegar a descubrir inmersas en detalles aparentemente tontos que se convierten en el motor inmóvil que causa el efecto de las cosas complejas. Como por ejemplo su sonrisa. Una sonrisa blanca, brillante, destelladora de los más opacos ojos. La piel de África, su tacto hecho materia, es negro precisamente por estar subordinada a su sonrisa. Dicen los científicos que el color de su piel se debe a la evolución y la adaptación de la especie a la exposición constante ante el Dios Sol. Y digo yo, como enamorada pseudoantropóloga, farsante de conocimientos en pos de los sentimientos, que la finalidad de su tono de piel no es otra que enmarcar esas sonrisas africanas que simplifican, de un gesto, la aspiración de los seres humanos: ser felices con lo que tenemos. Sea lo que sea, aunque ni sea, como es el caso de muchos en este continente.


Un hombre mayor cojo, en la calle que se dibuja a través de mi ventana, acaba de lanzar una piedra contra un árbol. Del árbol han salido disparadas dos palomas, que han cruzado su vuelo en direcciones opuestas a 4 metros de mi cara. Ya no recuerdo por dónde iba escribiendo, qué era lo siguiente que quería decir. Y al hacer memoria, friccionando neuronas ha caído un serrín con forma de horizonte en mis ojos. Y como enamorada, elevo ligeramente los dos extremos de esa línea horizontal, que ahora se curva hacia arriba. Es África, que ha vuelto a sonreir.

Wednesday, March 19, 2008

[V]

A veces me desespero mirándome las muñecas, buscando esa marca donde las cadenas estuvieron cuando no hice esto o aquello. Y jamás encuentro nada. A veces, me gustaría tener cadenas, metales fríos, enlazados, a los que culpar de este sentimiento. Grilletes al cuello que me ahoguen los sueños en lo más profundo de la pasividad, húmeda, tranquila, con el azul oscuro, casi negro, hasta las orejas. Así sería mas fácil explicar el por qué no salir corriendo de aquí.

Tras la infértil pérdida de tiempo buscando las cicatrices de mis alas cortadas me da por buscar la cicatriz que dejó, algún día, el lugar que me unía, en algún momento, a mí misma. Y aún no he encontrado nada. Pero tengo la impresión de que con la tontería, acabaré encontrándome a mí misma, asustada y cabreada en algún rincón, diciéndome que la cicatriz no existía:

- ¿O es que acaso te has encontrado alguna vez?- Espeté en aquel rincón abrazada a mis rodillas.

Friday, March 14, 2008

Tu Hotel de Mil Estrellas

La Luna en remojo marítimo, la colchoneta de arena y nuestro Hotel de Mil Estrellas. Me llevan ahí, a ese lugar donde quiero estar. Esta banda sonora de agua me eleva en incienso mis aspiraciones, que zizaguean simples entre el velcro del aire, que a su vez agasaja el paso del tiempo mientras retiene en sus fauces la falacia de la materia. Y ahí seguirán, ignorando las trabas a la eternidad: nuestra Luna en remojo marítimo, nuestra colchoneta de arena y el Hotel de Mil Estrellas donde pasaremos las noches en vela. Con velas. Y entre ellas.

Monday, March 10, 2008

[IV]

Y clavar el boli en la hoja y gritar, que no sabe lo que quire y que le importa, que no sabe quién le puede escuchar y le importa, que no le importa seguir arañando la hoja con su boli, con ira, fuerza y rabia, impotencia, y que le importa el tiempo que pasa pero en el fondo no le importa seguir garabateando durante las eternidades que necesite con tal de evitar el momento, el pavoroso momento, en el que ceje en su expresión de tinta y vuelva el silencio, ese maldito silencio que enmarca el vacío, la nada. Y eso también le importa.

Sunday, March 02, 2008

Atrezzo

Organizando amaneceres
de un sutil naranja
me doy cuenta
de lo bien puestas
que estaban las estrellas
mientras las voy guardando
en cajas.