con esta canción aprendí que milky way es vía láctea y no una chocolatina

está bien, te lo regalo yo:
un mapa de baile
de esos dibujados con pasitos.

pone que "se empieza por aquí".
así la coreografía parece más fácil.

en el fondo siempre ha estado ahí,
dibujado en el suelo del cielo,
en forma de estrellas.
el vals de la vía láctea,

deberías de verlas, danzando
mientras vuelan sin tocarse,
en una tensión perfecta
que les hace conseguir el equilibrio
y brillar blancas de furia y libertad.

tenemos dos opciones:
tumbarnos a mirar el cielo
o seguir sus indicaciones
pisando la superficie de cualquier agua.

el plan b sería
echar a volar.

una islandesa me musicó
que las palmas de la mano
agitan estrellas,
como dados,

y las lanzan al aire
hasta que la constelación deseada
aparece.

otro español me cantó
que la chispa de tu candela
se la lleva el aire
y se conviete en estrellas.

cuántas bandas sonoras
y cuántas formas de danzar
los pasos-estrella.
ya no hay excusa:
¿bailamos un destino?

el menú lo escribo yo

en mi libertad,
rechupeteé un eucalipto
y sabía a caramelo
de menta.

mientras tanto,
el pensamiento único,
chillaba a mi gente
que la vida son lentejas.

galeano contó cómo
el cocinero preguntó a los animales
que con qué salsa
querían ser cocinados.

perdonad,
pero la vida real es plena
y el menú, a partir de ahora,
me lo escribo yo.

break it up break it up break it up up up

mis manos se terminan cuando destrozo la almohada con los sueños febriles, con alucinaciones de energía brillante que desgarran las costuras de los párpados. entonces sueño despierta, como una fiera sin mesura en sus convicciones. a veces no necesito cuerpo para ser el cuerpo de todo, para que se me abran los sentidos de todo lo que respira y lo que no.

mis manos se terminan por sus propios límites cuando una fuente de luz crece desde el centro del universo y blanquea todo lo que encuentra a su paso. fulminante lucidez. y sólo entonces me tiritan las letras. últimamente salen tan desparramadas, tan en erupción, que no sé qué me quieren decir, es imposible acercarme a ellas, pero están gritando libres, como quien echa a volar por primera vez sobre un gran cañón, sobre unas cataratas o sobre el océano más profundo.

¿cómo agarrarlas con un par de manos?

quiero romper las letras, oír su crujido y el aire que exhalan cuando se libera su esencia. imagino masas de esencia de letras, fluyendo por sí mismas, si la necesidad de una mano que las caligrafíe. el espíritu de lo abstracto y lo intelegible formando inteligencia, creando el mensaje. quiero con unas pinzas levantar la tinta de todos mis cuadernos, con esmero y cuidado, y ver qué habita dentro después de tanto tiempo.

me imagino la vida llena de poetas pacíficos, hipnotizando las manos asépticas de los que menosprecian la esencia de las cosas. que los poetas cada vez son más, más visibles, más cercanos, que cada vez se reconocen mejor, que en su armonía consiguen liberar las letras en el mundo.

esta noche he destrozado la almohada soñando. un navío onírico sin mesura de carga ha anclado la energía materializada en su hogar de tierra.

decibelios galvanizantes de generaciones

a veces en mi cuarto, cuando el tiempo se para por las noches y unos auriculares gigantes apresan mi cráneo, la música de mis mitos galvaniza mi inmaterialidad a base de decibelios sin piedad y volatiliza las paredes de mi espacio y las diferencias de mi tiempo.

y entonces es cuando lo noto estallando en el centro milimétrico de mi existencia: la energía de los salvajes que se atrevieron a contagiar la libertad del sentir de su época, que en el fondo no dejó de ser la misma de siempre.


bestias militantes fluyendo eternamente pacíficas.

nota mental: no olvidar que pasamos por la vida una vez (por lo menos)

nunca sé que canción de facto delafé elegir para compartir.
es como que son tan adecuadas frase por frase
que hay que moderar su uso para que siguan funcionando.

a veces realmente pienso en escuadrones
avanzando a la pata coja por el mundo
adultos jugando a las carreras contagiosas
de ver quién pilla antes al sol del horizonte.

amanece todos los días que yo recuerde
así que ellos nunca paran su recreo
cada vez son más los que se unen
y un día no hará falta rebuscarlos.

creo en las sábanas hechas con agua mineral
en ventanillas bajadas por las estrellas
el el jugo de la fruta escurriendo por el brazo
con el césped bajo el cuerpo y sol sobre la cara.

pestañas que dividen al día con gotas de noche

sí, tienes razón con esa imagen.
una fotografía en blanco y negro
es perfecta para nuestro instante-ya.

es independiente al color
al tiempo y a la distancia.
es el lujo de las formas sin modales.

es fiel a tu rimmel ya anarquista
y al blanco de mis ojos curiosos
que lo miran mientras duermes.





ahí tenemos edad de comprender
que el día destruye a la noche
y que la noche divide al día

porque en la foto también sale
el blanco sol moldeando sombras
y la luna flotando valiente y clara
impasible ante el negro universo.

cátedra periodística

la luz debería de ser titular
en todas las portadas
de los periódicos mundiales.

contiene todo los requisitos de la noticia:
inmediatez,
importantez
y novedaz.

si la luz fuera portada
mañana domingo todos
se sorprenderían de la información.

se ha dado tan por hecho,
que ya nadie sabe de su existencia.
aunque cada día torpedea genuina.

luz extra, extra
urgente breaking news
para la humanidad.

mira que aprender a andar a los 24...

desde que soy libre
estoy tan bestia
que veo más de un sol en el cielo.

que en plena gran vía me da la gana pensarme
en la orilla del agua salada del mundo entero
y mis pies descalzos imaginarios
cabalgan pavimentos de plastelina blanda

mis pies son un 39 de relente
fugaz de cometa nocturno
a plena luz de los soles.

y mis hombros se relajan
el cielo tira hacia arriba
espalda, cabeza e ideas
y mis caderas desinhiben mis cargas.

por libre me siento tan bestia
que equilibro mi balanza magnánima:
con toda mi paz de un lado
y con toda mi rebelión del otro.

arriba arriba arriba
muy muy muy arriba
como el minuto 6'06
de una canción.

las líneas del destino

abrió la palma de su mano, sacó el pincel y empezó a trazar.

notaba las cosquillas al dibujarse las estrellas,
la brisa, las raíces de los árboles,
el temblor del rocío hinchado por sí mismo de madrugada,
los rayos de sol, el aleteo de los pájaros,
sentía cosquillas al trazarse las burbujas de los peces,
las espirales de la vida,
la risa libre de un bebé,
la sutilidad tu roce secreto
y los vuelos de un vestido blanco luz.

cerró la palma, guardó los colores y comenzó a vivir.

nieve de verano y bebé de pié plano

hoy empieza mi verano porque sí,
porque el cielo tiene un azul tajante
y vuela nieve con semillas de planta.

hibrido la primavera con el verano
porque sí, porque hoy me da la gana
y es mi truco para sentirme jefa de nada.

me gusta mandar sobre mis propios sinsentidos,
crear apabullantes ficciones en secretas realidades
y convertir los escritorios en viajes por el mundo.

hoy me he dado cuenta de que nací con los pies planos
y me lo corrigieron los mayores con una horma arqueada:
vieron la señal que atemorizados camuflaron con salud.

lo he visto claro:
la tierra es una esférica realidad
y el pié con puente encaja sobre ella.
por otro lado el cielo es un plano plano
onírico, para contener todas las estrellas.

hoy es mi verano y lo he recordado:
yo nací bebé con el pié plano, encajando
cabalgante de cielos, planeadora celeste,
surcadora de infinitos cabeza abajo.

con mis raíces en el universo
y las ideas sobre la tierra.

puede que hoy en realidad sea primavera, sí
pero es innegable que vuela nieve con semillas de planta.

tan sencillo como secreto

respirar es tan fácil
que a veces se nos olvida.
lo mismo pasa con la vida
y con las pequeñas cosas.

salirse del camino cuesta tan poco
como el tiempo que dedicamos
a pensar lo necesario que es
para seguir andando.

ser pequeño
sale solo
en un mundo
tan redondo y azul.

el sol en los hombros
es tan sencillo
como sentarme en un parque
y cerrar los ojos.

La suerte de tenerte

La vida no es

ni un instante más

ni un instante menos

de lo que pasa por tus ojos.

Que filmes bien,

director.

- manifiesto poulainista, cap 2.-

Dieta Mediterránea

Me alimento de literatura:
bebo poesía
y como prosa.

Estoy líquida, en una tinta constante,
acolchada de papeles transparentes
y de estimulantes colores palpables.

Y de pronto, todas mis ganas creativas
se solidifican convirtiéndose
en cuerpo de persona.

A través de la ficción me doy cuenta
de las grandes posibilidades
que pueden deambular libres por la realidad.

Me alimento de literatura:
sedienta de poesía
mientras mastico prosa.

abrazos amarillos y blancos

Bajo este brutal cielo amanecido la luz del sol relamía las paredes de manera tan contundente,pero tan de soslayo, tan de canto, que casi les arranca las telas a los edificios y crea un abismo de cimientos a su paso. Es como si desnudara los comienzos y los dejara expuestos a toda esa vida que está a punto de despertar cuando los relojes de la ciudad digan "ya", con su voz aguda, abridores de párpados, atentos al cambio. Como si quisiera dejar al mundo puro, para dar el paso cero -una vez más-.

Pienso desde un resquicio de tiempo y espacio con forma de bus de vuelta a casa, que tal vez esos rayos de sol no son más que la estrella mas grande de nuestro sistema, la que nos da la vida, desperezándose y estirando sus brazos amarillos y blancos, erizados de luz, para comenzar bien un nuevo día.

Imágenes de chicle

Calamares efervescentes
y burbujas de tinta.

Esquirlas de guitarra

entre las virutas del viento.

Instantáneas de instantes
en distantes palabras foráneas,

no frenan mis pasos

clavados como escarpias.

Es difícil una idea
para unos pies de suelo

es difícil el vuelo

en un mundo terrenal

y el cuerpo no tiene mas remedio

que jugar a ser chicle mascado por la existencia,

estirado por la esencia

y retratado por una imagen más.

Malabares con rocío

"...Lo más triste de un corazón roto

es que al final se vuelve a enamorar"

El césped escuchó esta frase de la boca de un par de humanos tumbados hace mucho tiempo, ya casi la había olvidado por completo. Aquel día debía de estar a punto de amanecer, porque recuerda que le pilló desprevenido jugando a los malabares con algunas gotas de rocío. Ahora hacía equilibrios con las gotitas de agua, tal vez por eso se ha vuelto a acordar. Memoria asociativa.

Un segundo después, el césped se ha quedado perplejo, paralizado, mirando al horizonte neonato. Se le han caído todas las gotas de rocío al suelo de golpe. La frase le ha vuelto a pillar desprevenido.

Con tantas gotas de agua de golpe a esas horas tan tempranas, la nuca de la Tierra pegó un escalofrío. Se le pusieron todos los céspedes de punta.

Monumento al azúcar

Me encanta cómo habla el papel de los caramelos al abrirlos, tiene un acento excelso y marcado, una textura sonora de plata que te llena las orejas de una manera sutil, como un cascabel ronco, hasta que no cabe más dentro de tu tímpano, hasta que ya no oyes otra cosa y entonces, por falta de espacio en la oreja, decide escalar por dentro de tu cabeza hacia lo más alto. Eso es el cráneo, o las nubes, o las estrellas, dependiendo de la persona.

En ese momento el caramelo se convierte en algo a proteger entre las yemas de los dedos: pequeño, delicado y sencillo, hay que tener cuidado, se merece mimos gracias a su olor aún inexistente, prematuro, como si llevara flotando en la barriga del azúcar aproximadamente 9 meses. Es tierno. Aunque cruja.

Mientras lo desgranas de su vestimenta sufres una premonición en cada papila gustativa que se asoma curiosa, erizada y erguida hacia el cielo del paladar. Con la intuición el sabor redondo que arropan tus dedos sale, así, disparado, en el tiempo y la distancia hasta tu lengua, que se baña en las ganas de deshacer con saliva el color, ese color siempre vivo de los dulces, para volatilizarlo por todo tu cuerpo, para que al fin, con los ojos cerrados, te fundas en uno con él, monocromo que te hace ver colores.

Así funcino con los caramelos. Y con el resto de las cosas bonitas.

Coordenadas descartesianas

- Sarria, Camino 09-

He perdido la noción del tiempo

desde que mi secundero es sólo

el eco de los pasos nuevos,

desde que cambio tic tacs

por el click click que suena

entre cantimploras y conchas.

He perdido la noción del espacio

desde que el terreno es mi tiempo,

desde que Ando creciendo por los días.

Y es que por fin me he [medio]encontrado

desde que al perderme sé

que de mayor quiero ser lejos,

no vieja.

Yonki salina

- Me quedan sólo dos días para conseguir la lejana dosis necesaria antes de que me atrape la vida laboral - espetó su angustia por Ella.

Porque el mar nunca es suficiente se acaba de volver una yonki salina. Ella tenía una vida de verano metropolitano normal: asfalto caliente que te hace patinar en los pasos de cebra, adoquín sucio y mares pretendidos llamados piscinas.

El mar era la excepción a la regla. El mar era puntual. El punto y aparte.

Sin embargo, no se sabe qué clase de componente químico tenía la sal de Cadaqués que, un día cualquiera, despertó del ser dormido un mecanismo de insatisfacción marina bestial. El sujeto, atado por la soga de los kilómetros y la cuenta atrás, presenta trances subacuáticos de difícil solución: constantemente se pasa la lengua por los labios sosos en su poco fructífera búsqueda de sal; su ombligo en la ducha suspira -como una ballena invertida- por volver a ser una desalinizadora al sol ubicada sobre el pareo; su tacto trata de averiguar a dónde fueron todas esas gotitas competidoras de carreras al salir del mar que se daban codazos sobre su piel, kamikazes contra la arena; y lo más grave de todo: el sujeto, en honor a las gafas de bucear, ha creado un mecanismo de defensa que le impide respirar por la nariz y es por todos sabido que la ciudad a veces es un lugar no tan libre donde te acaban/acabas tapando la boca... por eso, siente que se ahoga por segundos.

En la metrópoli creen que la única terapia a lo natural es lo artificial. Por eso crearon las piscinas. Una piscina es un "mar pretendido": agua cautiva en una cárcel de adoquín disfrazado de cielo a la que sedan con grandes dosis de cloro. Ese es su truco, el cloro, pues saben que si el agua tuviera sal estaría llena de vida y sería imposible retenerla de manera pretendida porque el mar no se pretende, simple y ferozmente, ES.

Suena importante

Subestimar durante tantos años a los sonidos, darlos por hecho... Y por sorpresa descubrirlos y amarlos, mimarlos, como un tesoro perdido del aire. Capturar el tiempo, los colores de los espacios con una grabadora. Dedicarme a ello cada día más.

La vida suena por encima de todo. Suena el trigo, las estrellas, suena la hora de la siesta. El color de tus ojos, la suela de sus zapatos, y con concentración suenan hasta las piruetas que dan nuestras células indecisas ante la vida, removiendo el viento en pequeñas ráfagas.

Algun día mío, no muy lejano, sonará en medio de la nada la música de mis altavoces con ruedas. Me pregunto qué pasaría si todos los indecisos-pero-ávidos-buscadores-del-algo-más nos decidiéramos de golpe a irnos a trotar el mundo para buscar sonidos.

Una estampida silenciosa y mundial de sensibles solitarios al volante de sus ganas.

Desiertos, montañas, mares, pueblos y cielos tomados por los invisibles del disfrute.

¿Qué pasaría si fuera contagiosa la libertad sencilla?