Los Colores de la Tierra

¿Dónde está esta generación? ¿Dónde se esconden las voces de las preguntas? ¿Dónde se inspiran los globos del futuro? ¿Cómo identificarnos entre la gente cuando nos crucemos por las aceras? ¿Qué marca en la frente tenemos los que vemos pájaros de fuego? ¿Qué sociedad secreta no se encuentra a sí misma porque no sabe su secreto? ¿Por qué duermen todos entre tanto ruido? ¿Por qué los que no lo hacen tienden a perderse solos y aflojan sus fuerzas con el peso del aislamiento? ¿Dónde voy? ¿Donde me quedo? ¿Quién leera la soledad? ¿Qué paredes guardan a oscuras las ideas para que fermenten si el destello fulmina el origen de la luz final? ¿Dónde estamos? ¿Por qué nadie chilla? ¿Es que a nadie le duele? ¿Por que no nos valoramos como agentes sociales de cambio, como dueños de lo humano sin rango superior? ¿Es que ya nadie se quiere ni siquiera a si mismo, nadie se siente capaz de decir que No? ¿En qué bolsillo me guardo las preguntas para que los que saben no las pulvericen con sabiduría quietista? ¿Dónde quedan aquellos que se reunian en cafés, escribian libros, fundaban revistas? ¿Dónde los jóvenes que empujan desde abajo? ¿Dónde los indómitos de letras que pueden cambiar mundos interiores que exploten el pasmado mundo de cemento gris?

No me oigo ni a mi misma. Chillo y el hueco sordo de la indiferencia colectiva me deja cada vez mas sorda. Solo el tacto me guía para encontrarme, para encontraros si os encontrais algun día. Es lo que nos Toca...