Friday, August 17, 2007

Espacios



Abucheos.
No es poesía con ausencia de vacíos.
Ni esto es poesía
solo espacios que hacen falta.
Filtro y condensador
de comunicacion obstrudios,
porque si no no hay explicacion
a la necesidad de espacios.

Las cosas del mundo son más grandes que nosotros,
que nuestro mundo de cosas,
pero lo pongo en duda,
solo hace falta una explicación,
una teoría que explique la inmensidad del adentro,
numeros, líneas, proporciones aureas
que den la vuelta a la espiral que se va empequeñeciendo.

Y esta impotencia, de que las cosas se escapan.
de que se van y no retienen a nada.
De que por mucho que aprenda
para la historia solo soy un repaso
de eso que ya se sabe de memoria,
que no me importa que aquí estemos de paso,
pero me paso la noche entera,
y la tarde y el dia
y cualquier tiempo horizontal,
encajando fragmentos
de hoy, de hace cientos de años,
de libros, de imagenes, de intuiciones.
La sensación de que el tiempo no avanza
aunque vuele,
y que todo lo que aquí por fin encaja
al ser respirado hacia fuera se desvanece.
Es tan pequeño algo grande,
que cualquier intento por moverlo de ahí dentro
es un sentimiento de vulnerabilidad
de timidez
de soberbia ignorante,
inconsciencia
de ingenuidad
de ridículo, absoluto y grande
como la depreciación exponencial de lo efímero.

Incapaz.
De abrir la boca cuando no hay palabras,
ni siquiera en mi alcoba
en el mundo de los milímetros cuadrados
donde además de no llevarse ropa
no hay ni piel ni musculos ni huesos.

Incapaz de expresarlo hasta ahí,
aunque daría el mundo por saber compartirlo.

Que una escultura no es solo una foto de recuerdo
ni un monumento por muy histórico que sea
rebasa otro sentido que no sea lo ostentoso,
la grandeza de un tirano sustentado por la masa.
Que lo que nos fascina hoy se perdió en el ayer.
Que el desfase del equilibrio es lo que hace
al mundo girar.
Que el sol siempre, al salir y al entrar es rojo,
y con lo grande que es, no vale nada,
ni siquiera la observación a secas.
Que ni siquiera se sabe
lo que es "observacion a secas".
Que solo soy yo,
con todo lo que eso conlleva,
una vez más
mierdecilla entre la inmensidad.

Que grito y no me entiendo,
que intuyo algo que se me olvida,
que busco y no encuentro
y que cuando lo hago retengo inutilmente
porque se me vuelve a escapar.
Y que intuyo
que cuando se consigue para empezar a compartirlo,
toca marcharse,
para que otros vuelvan a empezar.
Son solo son mis 21 antorchas para todo este universo oscuro.
Y tengo todos los espacios del mundo
para mi mundo en poesía,
no porque lo sea
sino porque le rodean espacios.
O vacíos.
O existencias sin acotar.
Todavía.

13 comments:

insecto said...

"Que grito y no me entiendo,
que intuyo algo que se me olvida,
que busco y no encuentro"

A veces hay que callarse, agachar la cabeza, y seguir buscando para aprender a buscar.

Quizá el espacio es sólo cuestión de tiempo...

Bssssss

Beatrize Poulain said...

Si el espacio es cuestión de tiempo... qué opinas del círculo?

insecto said...

Eso pregúntaselo a Nietzsche, que te lo puede explicar mejor que yo... :P

Beatrize Poulain said...

Pero ha espichao... ves? Es lo que decia yo, cuando ya te empiezas a enterar de las cosas espichas ¬¬u

insecto said...

Ya lo dijo dios...

Nietzsche firmó en una pared: dios ha muerto. Años después de la muerte de Nietzsche, apareció en la misma pared este cartel:

Nietzsche ha muerto
Fdo: dios

pd: y yo sí tengo pruebas.



Y digo yo... mejor no entender nunca todo del todo ¿no? si no, qué aburrido...

Beatrize Poulain said...

Pues sí, debe de ser aburrido... quizás por eso lo mató el hombre... (que conste que yo no tengo nada que ver eh?).

Pero cómo me pueden gustar tantisimo las conversaciones de desvariar???

insecto said...

Lo mató el hombre...o simplemente murió de aburrimiento...

A mí también me gusta desvariar, poulaincita, a ver si nos vemos algún día de estos para desvariar juntas, que ahora ya no tenemos que pasar apuntes juntas.

La Penca said...

¡Vaya post! Me ha gustado bastante...Y también el cuadro de Magritte que has puesto.
Saludos.

Maine said...

Ese cuadro de Magritte, "La Memoria" es uno de mis preferidos... siempre me ha recordado a un poema de Xavier Villaurrutia que te recomiendo que leas, se llama "Nocturno de la estatua" y estoy segura de que no te va a dejar indiferente. En cuanto a tus palabras, me quedo con: "...intuyo
que cuando se consigue para empezar a compartirlo,
toca marcharse". También has sabido acompañar muy bien la imagen desconcertante de Magritte.
Un saludo.

Beatrize Poulain said...

Nocturno de la estatua

"Soñar, soñar la noche, la calle, la escalera
y el grito de la estatua desdoblando la esquina.
Correr hacia la estatua y encontrar sólo el grito,
querer tocar el grito y sólo hallar el eco,
querer asir el eco y encontrar sólo el muro
y correr hacia el muro y tocar un espejo.
Hallar en el espejo la estatua asesinada,
sacarla de la sangre de su sombra,
vestirla en un cerrar de ojos,
acariciarla como a una hermana imprevista
y jugar con las flechas de sus dedos
y contar a su oreja cien veces cien cien veces
hasta oírla decir: «estoy muerta de sueño»."

Xavier Villarrutia.

No le conocía, gracias por la referencia!

YOFFY said...

Me ha gustado.
Saludos

Art_Alegoría said...

Más allá del criterio estético :



muy, muy bueno.




Art_

王菲Star said...

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