Espacios

Abucheos.

No es poesía con ausencia de vacíos.
Ni esto es poesía

solo espacios que hacen falta.

Filtro y condensador

de comunicacion obstrudios,

porque si no no hay explicacion

a la necesidad de espacios.

Las cosas del mundo son más grandes que nosotros,

que nuestro mundo de cosas,

pero lo pongo en duda,

solo hace falta una explicación,

una teoría que explique la inmensidad del adentro,

numeros, líneas, proporciones aureas

que den la vuelta a la espiral que se va empequeñeciendo.

Y esta impotencia, de que las cosas se escapan.

de que se van y no retienen a nada.

De que por mucho que aprenda

para la historia solo soy un repaso

de eso que ya se sabe de memoria,

que no me importa que aquí estemos de paso,

pero me paso la noche entera,

y la tarde y el dia

y cualquier tiempo horizontal,

encajando fragmentos

de hoy, de hace cientos de años,

de libros, de imagenes, de intuiciones.

La sensación de que el tiempo no avanza

aunque vuele,

y que todo lo que aquí por fin encaja

al ser respirado hacia fuera se desvanece.

Es tan pequeño algo grande,

que cualquier intento por moverlo de ahí dentro

es un sentimiento de vulnerabilidad

de timidez

de soberbia ignorante,

inconsciencia

de ingenuidad

de ridículo, absoluto y grande

como la depreciación exponencial de lo efímero.

Incapaz.

De abrir la boca cuando no hay palabras,

ni siquiera en mi alcoba

en el mundo de los milímetros cuadrados

donde además de no llevarse ropa

no hay ni piel ni musculos ni huesos.

Incapaz de expresarlo hasta ahí,

aunque daría el mundo por saber compartirlo.

Que una escultura no es solo una foto de recuerdo

ni un monumento por muy histórico que sea

rebasa otro sentido que no sea lo ostentoso,

la grandeza de un tirano sustentado por la masa.

Que lo que nos fascina hoy se perdió en el ayer.

Que el desfase del equilibrio es lo que hace

al mundo girar.

Que el sol siempre, al salir y al entrar es rojo,

y con lo grande que es, no vale nada,

ni siquiera la observación a secas.

Que ni siquiera se sabe

lo que es "observacion a secas".

Que solo soy yo,

con todo lo que eso conlleva,

una vez más

mierdecilla entre la inmensidad.

Que grito y no me entiendo,

que intuyo algo que se me olvida,

que busco y no encuentro

y que cuando lo hago retengo inutilmente

porque se me vuelve a escapar.

Y que intuyo

que cuando se consigue para empezar a compartirlo,

toca marcharse,

para que otros vuelvan a empezar.

Son solo son mis 21 antorchas para todo este universo oscuro.

Y tengo todos los espacios del mundo

para mi mundo en poesía,

no porque lo sea

sino porque le rodean espacios.

O vacíos.

O existencias sin acotar.

Todavía.