ser natural

tus pies descalzos
son zapatos de libertad
¡palpa la tierra viva,
palpita entre la gente!

- Manifiesto Poulainista III-

neo-humano

bicicletas y mandarinas sobre el césped
tras cortarse el pelo a la orilla de un río.
las ideas jóvenes se escapan por las puntas
aprovechando la nueva apertura palpable.

entonces de las cuevas del cabello
desbocan pequeñas muchedumbres
con fuego en las ideas
y paz en las costumbres.

retomamos los hierros de la bici que
contra el viento avanza entre las piernas.
en los radios de las ruedas milímetros de tiempo
propagan maravillas fasciculares de paisaje cinético.

el sol, soplete de luz fondente, unifica formas,
disuelve el sentido del sentido de la vista:
el ser neo-humano agudiza la intuición
y ve el mundo mejor que nunca.

la raza que se escupía a la cara
está bañada de albores tiernos.
la raza antes sólo en utopía vislumbrada
ya no vota en los comicios del infierno.

36 grados, 36 grados

hay noches a las que llegas a casa de madrugada con un frío congelado que se empieza a derretir en la cama para volver a formar escarcha esparcido por el colchón. estás rodeada. y te quedas inmóvil, calentándote con el único motor de tu propio frío. me recuerdo "36 grados, 36 grados, los humanos estamos a 36 grados". y tus ojos se rinden, duermen, tu cerebro se anestesia y tu cuerpo chilla a los huesos que dejen de castañetear.

no se cómo, desvaneces.

a la tarde siguiente despiertas con las manos gélidas. no recuerdas lo que soñaste. los restos, ese charco que fue sólido en la piel del día anterior, yace a los pies de la cama y al empezar el nuevo día ves tu reflejo: la carne humana que supera el frío inhumano.

piso el suelo de vuelta al mundo y recuerdo el vértigo térmico.

sólo llevo un calcetín puesto. tengo un pie a 36 grados.

decibelios galvanizantes de generaciones

a veces en mi cuarto, cuando el tiempo se para por las noches y unos auriculares gigantes apresan mi cráneo, la música de mis mitos galvaniza mi inmaterialidad a base de decibelios sin piedad y volatiliza las paredes de mi espacio y las diferencias de mi tiempo.

y entonces es cuando lo noto estallando en el centro milimétrico de mi existencia: la energía de los salvajes que se atrevieron a contagiar la libertad del sentir de su época, que en el fondo no dejó de ser la misma de siempre.


bestias militantes fluyendo eternamente pacíficas.

el primer ritual y la colonia chispas

la tercera persona en los ochenta, ella, tenía años de no llegar a las estanterías. de salir del colegio con los bajos de la falda del uniforme tan llenos de tierra que su madre todos los viernes los tenía que descoser para sacarle la arena.

a las tres de la tarde, ocurría el primer ritual que tendría en su vida. de lunes a viernes, con 5 años, la fiera llevaba unos minutos esperando en doble fila en el coche de su padre a que abrieran la verja del colegio. eso era algo que parecía que ocurría desencadenado por una canción en la radio. era una canción rara, hipnótica, inexplicable para un tímpano tan jóven. un sondio nuevo que la dejaba muy quieta, muy mágica, con un poco de miedo, mucha atracción y la mirada perdida sobre el transistor, con la intención de que su padre le dejara escuchar esos segundos de sintonía antes de bajar al colegio de nuevo.

la niña jugó, creció un poquito, y se olvidó de aquel ritual sonoro que duró los primeros años de su consciencia. pero un día recordó la melodía. su padre juraba y perjuraba que se trataba de enya, así que la adolescente escuchó infatigable toda la amplia discografía de enya y no encontró. poco después, un anuncio en la televisión que recopilaba canciones celtas cantadas por mujeres le trajo durante dos segundos esa melodía. tampoco encontró lo que buscaba.


hoy, sin querer queriendo, aquella niña casi 20 años después ha encontrado lo que fue su primer ritual. y eso es algo indescriptible: mantenerse igual de quieta ante un sonido, exactamente igual de quieta que cuando eran las tres de la tarde y se tenían cinco años, justo antes del beso paternal y de entrar al colegio de monjas en torbellino oliendo a colonia chispas.

intentarlo en los márgenes

ayer, dos años intocables cayeron sobre mí,
una pila de papeles sin clasificar
de todos los colores e intenciones.

fue sin querer, escurrieron de lo alto del armario
adelantando un encuentro pendiente
por el bien del orden de mis recuerdos.

he encontrado desgastada la entrada de la rosenvinge
del concierto donde estuvimos juntas a menos de 2 metros
sin conocernos, como nos pasaría en la linea 5 del metro.

mil programaciones intactas de la filmoteca, del círculo
de la casa encendida, del ciclo de turno,
más conciertos y mapas trillados de otras muchas ciudades...

papeles con los que no sé qué hacer,
como un certificado de estudiante de bellas artes a mi nombre
de la universitá degli studi roma tré, en la que nunca cursé.

o una carta jamás enviada a pedro, mi profesor de filosofía,
diciéndole que tantos años después sigo habitando
en todos esos aforismos y perspectivas que nos enseñó.

y detalles que olvidé, olvidándome por sorpresa de mí:
guiones rara avis locutados con letra ultrapequeña
enemiga del arial 14 para no talar demasidado,

detalles minúsuclos trabajados a traves de horas mayúsculas,
y constantes frases en los márgenes,
al márgen de lo sucedido.

también obsesivos mapas de tiempo que me recuerdan que,
aunque sin éxito, lo intenté hacer lo mejor posible,
para no perderme por el camino
entre tanto caos bienintencionado.

los que saben de esto dicen que...

para escribir -escribir-, los de hace dos generaciones iban a parís,

los de la generación pasada iban a barcelona, como bolaño.

y ahora, ¿hacia dónde hay que ir?

Buenos días, Chechu, ¿qué te cuentas hoy?

Chechu es un señor mayor. Pero no se cuánto de mayor. Si un poquito, o bastante.

Chechu vive en Bilbao. Pero desde allí es ciudadano de todo el mundo escuchando atento la actualidad.

Chechu es un lobo estepario que no sale mucho de casa. Pero no se queja de su silla de ruedas, dato del que te enteras casi por casualidad.

Chechu es un hombre sensato y serio con la voz un poco ronca y grave. Pero tiene sentido del humor cuando, al igual que cualquier persona con dos dedos de frente, no entiende por qué la sociedad tiende a ir peor en lugar de mejorar.

Yo conocí a Chechu por casualidad. Pero la verdad es que no lo conozco.

Hablábamos casi todas las mañanas. A veces 3 minutos, otras llegaron a los 20 ó 23.

Me llegaba su voz a través del teléfono en la redacción, durante dos años, hasta hace 4 meses.

Ha llovido mucho sobre los todos los lazos que me unían a aquella radio. Pero el agua fertiliza el terreno y crece la vida.

Hoy, desde la octava planta, he recibido un correo de un brote verde de aquellos lazos. Chechu preguntó por mí porque me quería enviar un paquete con algunos libros.

Parece una película, pero lo abriré desde la azotea de Gran Vía 32, esa barandilla al mundo para los que sueñan mientras cuentan lo que pueden de la realidad y la arrojan al aire, transparente y palpable, directa a cualquier transistor con mil historias detrás.

Siguen fascinándome los hilos.

despeinarse en proa

ya se qué es lo que me ocurre:
que cuando vas en un barco
todas las olas nuevas infinitas
te mantienen en silencio, asomada.

calladita y pequeña
proyectando incertidumbres,
despeinada por el tiempo
al filo de la realidad.

el orgullo de reflexionar en paz,
el pánico de no moverse en esta guerra,
con una licencia para ser mujer joven
y la responsabilidad del hombro arrimado.

mis letras y yo
estamos despeinadísimas.

las sobras

no puedo escribir.

no tengo nada que escribir.

¿no tengo nada que escribir?

no escribo.

mira, mira cómo sobra esto.

visión clarísima con cometas y una niña con coletas

aspiro a una niña como la del vídeo,
saltando dunas gigantes que no son más
que las huellas en la arena de la playa
y a hacer volar mientras un barrilete,
o chichigua, chiringa, lechuza,
pandorga, papagayo,
papalote, (que viene del náhuatl papálotl
y significa ‘mariposa’)
papelote, petaca, volador,
volantín, pipa o papagaio.

eso si en unos poquitos años
estoy en los vientos de américa latina.


pero si la vida entonces
me pilla en españa,
mi sueño es jugar con la muñeca
de tres coletas andantes
enseñándole a soñar que
con la cometa o abilucho,
barrilete, cachirulo,
biloncha o milocha,
miloca o milotxa,
pandero, pandorga
papaventos o sierpe,
podría viajar a cualquier parte del planeta.


podría hacerlo no sólo
por su imaginación en bruto
o porque su poco peso
la dejaría planear por el aire,
como el personaje de julio verne
en "dos años de vacaciones",
sino porque también yo le habría enseñado
desde la cuna más blanca
a nombrar la palabra cometa correctamente
en cualquier rincón del mundo
para que así pudiera ser
un bebé soñando nómada, libre y sin miedo
que sólo necesitaría pronunciar una palabra bonita
para echar a volar.

son casi las 4 y podría mirar los requisitos a seguir para ser astronauta o contable

esta noche tengo insomnio pero por el día he soñado la mar de bien. a estas horas de la madrugada se podría ser cualquier cosa. porque da igual. casi todo da igual cuando se acercan las cuatro de la noche. porque la maquinaria está durmiendo y si quisieras inventarte una nueva pieza en la nocturnidad no encajaría, no tiene hueco, así que puede rodar libre y jugar a ser cualquier engranaje. no va a funcionar, así que te libras de la responsabilidad.

la responsabilidad. me pregunto si yo nací con la responsabilidad de ser soñadora. muchos lo sobrevaloran, que si somos necesarios en los tiempos que corren. el tiempo no para de correr, amigo. soñadora. ahora ese adjetivo me parece de lo más insulso, ñoño y facilón del mundo. porque hasta para ser soñador eres un engranaje, significa que otros no lo son y que tu con tu hueco pretendes un ritmo que no existirá, pero aún así tratas de definirlo para poder contarlo, por si cuela. nunca se sabe. osea, que no dejas de ser pieza, pero encima no haces nada real. la responsabilidad de ser sólo el ruido de las nueces. el mundo cruje y tú no llegas, no tocas nada, nada de nada.

nada de nada. la ofuscación por las noches es inútil, pero parece tan real que te quita el sueño. sólo por si acaso tiene algún sentido. que al final siempre es que no.

hemos perdido mucho los humanos desde que las pantallas de ordenador, una vez escritas, no se pueden coger con las manos y reducirse a una bola de papel en un par de segundos.

nota mental: no olvidar que pasamos por la vida una vez (por lo menos)

nunca sé que canción de facto delafé elegir para compartir.
es como que son tan adecuadas frase por frase
que hay que moderar su uso para que siguan funcionando.

a veces realmente pienso en escuadrones
avanzando a la pata coja por el mundo
adultos jugando a las carreras contagiosas
de ver quién pilla antes al sol del horizonte.

amanece todos los días que yo recuerde
así que ellos nunca paran su recreo
cada vez son más los que se unen
y un día no hará falta rebuscarlos.

creo en las sábanas hechas con agua mineral
en ventanillas bajadas por las estrellas
el el jugo de la fruta escurriendo por el brazo
con el césped bajo el cuerpo y sol sobre la cara.

que soy, fui y seré bestia es algo que ya sé

un Concierto es un recitar,
un despertar a voces.
un darse cuenta de los pies
y las alas.

una generación es un puente,
un canal de energía.
una manera de definir por partes
el infinito.

mil fuerzas centrifugan ideas,
la Actitud me posee.
supe hacer sonreir en secreto
a esta hija del sol.

rasgo el aire de mi garganta
en mi siglo veintiuno.
me chuto en vena clases aceleradas
de mitomanía de las bestias.



- Patti Smith. Segunda fila. Fase lunar: cuarto creciente+1. 20 julio 2010 -

alta definición de ojos nuevos significa explicar lo que ves mientras vuelas por arriba

esta noche cálida a la intemperie madrileña
al cruzar la silueta del río de mi pueblo
me ha olido a manzana con caramelo brillante.

al anhelar el metro paseando las baldosas del andén
me he dejado marear por el tiempo infinito de espera
y cansada he cerrado los ojos para dejarme la mente girar.

en las aceras negras, grises y blancas
el riego transparente y reflectante
olía a campo arcilloso, rojo y nocturno.

ya de vuelta en casa te leo y caigo en la cuenta
de que perder de vez en cuando las tímidas gafas
es una invitación para estrenar miradas de cristal.

pestañas que dividen al día con gotas de noche

sí, tienes razón con esa imagen.
una fotografía en blanco y negro
es perfecta para nuestro instante-ya.

es independiente al color
al tiempo y a la distancia.
es el lujo de las formas sin modales.

es fiel a tu rimmel ya anarquista
y al blanco de mis ojos curiosos
que lo miran mientras duermes.





ahí tenemos edad de comprender
que el día destruye a la noche
y que la noche divide al día

porque en la foto también sale
el blanco sol moldeando sombras
y la luna flotando valiente y clara
impasible ante el negro universo.

el verídico despertar de las manos

la lluvia está cayendo
tan salvajemente autética
que se ve blanca de furia.

saqué mis manos asustadas
por los pulmones de la ventana
y el agua ha helado mis miedos.

aunque hablemos en términos
científicos, físicos,
puedo decir
que acabo de tocar las nubes.

llevo las venas empapadas
de vida, de letras
de incertidumbre joven
inútil y viciada de sentido.

el pánico de mis manos es libre

a diferencia de lo que pensaba
ahora que soy libre no puedo escribir.

me abruma este mundo entero
tan nuevo y ajeno entre mis manos.

remo en una barca inabarcable.
a segundos es como no existir.

no veo el amarillo de las farolas de anoche
cuando estan de canto contra la nueva luz del sol.

la dirección del camino propio acotado
era el canalizador de energía robusta adecuado.

la libertad del planeta completo y redondo
dispersa sobre su superficie un sentido demasiado delgado.


el pánico de mis manos acaba de ser comprobado:
no hay más que lanzar una palabra al omnipresente televisor
y ver cómo su sentido más auténtico es ispofacto triturado.


claro que luego está el resto, lo contrario, lo otro, mis faros,
ese gesto artesano que me rodea y no me hace temblar de sinsentido.


un segundo cualquiera se me ocurrió preguntarme qué pasa
cuando corriendo libre te encuentras con la orilla del mar.

lo que no pasa por la boca pero habita entre el fuera y el dentro

- ¿Cómo se dice este nombre?


Mirada extraña sobre mí.


- Sí, sé lo que es, lo he leído muchas veces. Pero nunca me he parado a pensar en su fonética.

me doy cuenta de que

siento y pienso muchas cosas

que jamás en mi vida he pronunciado

y que nunca hantes había necesitado vocalizar.

cátedra periodística

la luz debería de ser titular
en todas las portadas
de los periódicos mundiales.

contiene todo los requisitos de la noticia:
inmediatez,
importantez
y novedaz.

si la luz fuera portada
mañana domingo todos
se sorprenderían de la información.

se ha dado tan por hecho,
que ya nadie sabe de su existencia.
aunque cada día torpedea genuina.

luz extra, extra
urgente breaking news
para la humanidad.