El martillo del piano dura poco anclado contra el fondo de las cuerdas

La vida es la única oportunidad

para resignificarlo todo.

Pero no sólo para resignificar

se está en la vida espontánea.

Llevo poco más de un año

comprendiendo lo anterior.

Ha costado volver a aporrear el piano en acto creativo:
me había aprendido de memoria la partitura más bonita,
cuando lo mejor de su composición es la humana libertad
de que al hacerlo sorpresivamente aún no está compuesta.

Lucidez para el día en el que otro monstruo ganó las elecciones

- Elmer Bischoff, Dos figuras a la orilla del mar, 1957 -

Me di cuenta oxigenadamente,

-de manera sencilla como respirar

y no sin un dulce y ligero mareo

de hiperventilada luz blanca-,

de que los microsubátomos 

de las sociedades elásticas

son el amor o el odio cíclico

de simplemente las personas.

Unos o ceros.

Sí o no.

Pasa o no pasa.

Código abierto o cerrado.

Contagioso o restrictivo.

Común o separatista.

Reconocimiento o rechazo.

Amar u odiar ante el espejo.

Tomarse el pulso de la vida

es tomarse en serio las pulsiones.

Que la lucidez superviviente

nos rodee de unos,

de síes, de pasares adentro,

de abierto, de contagioso,

de amor, de reconocimiento 

en los otros comunes.

Porque para reconocerse

uno antes tiene que ser.

Ser, la mínima expresión

de todo el futuro por delante.

Filia a la filia o filia a fobiar.

En esta última frase se demuestra

que este mundo sólo va de amores

mejores o peores ubicados.

Si filias las filias, no fobies.

Si filias contagia duramente, 

pasa abierta y común a través.

Seremos irresistibles a la verdad,

una red que filtre y oxigene cerca

entre tanto asunto lejano y turbio.

Importancia ante el cuaderno

que no se me olvide que

la tinta caliente contra 

el papel huele igual que

el corcho caliente

contra el vino tinto.

Poema con forma de bandera como bandera

- Guayasamín, cabeza y manos -

Con todo el sentido consciente
te pido por poesía científica que
extiendas tus palmas hacia alante
y corrobores el hecho de que
los límites de las manos, esas
con las que se hace, se existe,
son sólo cuatro fronteras:
el meñique,
el anular,
el índice
y el pulgar.

Cuerpo sobre la mesa, bajo el tiempo

 -Y. Klein, People Begin to Fly-

Tiempo pequeño devorado con cuchillo y tendor,
yo que siempre fui más de cucharilla de postre.

Últimamente me asocian la #saturación al color,
pero mi cabeza de vuelos reflejos me lleva impotente
al concepto de no tener tiempo para pintar otros azules.

estrellas cayendo, personas deseando

- Van Gogh, Starry Night Over Rhone -

las estrellas cayendo
y nosotras deseando.

efecto óptico de cometa, algo pasado
un nimio polvo espacial que fricciona
chispas enormes en nuestra atmósfera.

da reorganización de los deseos
de los pequeños seres humanos.

la tierra sigue flotando inerte, estadística,
exactamente como yo mirándola, fracionada.

le pedimos al polvo de estrellas
medicina en sobre soluble,
es decir: de solución.

es sólo un hecho descriptivo
lleno de poesía y significado:
las estrellas cayendo
y nosotras deseando.

el titilante girarse y explosionar a comprender

- El final del acantilado, Harry Van der Weyden -

titilante. en estéreo, como la soda.
lengua de vaso, medio lleno,
medio vacío de burbujas
que buscan el oxígeno
arriba, arriba, tienen que salir.

sólo titilan, como un comienzo.
no siempre fue así de tibio,
antes dominante del faro para mundos futuros,
arraigaba un nutrido cuidado de perlas pasadas.

mis pequeñas esferas de aire de cristal
no saben nombrar lo que son o contienen.
la transparencia es así. tiembla porque está viva
pero nadie, ni yo puedo verla aún.

volé siempre aquí, vieja europa.
luego me sentí raíz brotada en volcanes.
yo, verde sobre naranja, con mi filo fui cortada
como sana coartada
para devolverme donde un día fuí alada.
¿dónde estaba yo, ahora?

trombas de arena fina, suave, asfixia,
sobre el tiempo de un pequeño reloj.
no podía ser para tanto el mínimo desierto,
qué sensación tan exagerada la soledad recóndita
en medio de un castillo de fuegos artificales interdependientes.
por todas partes, todo el rato, la pieza que falto.


pero. el pero. reactivo paseante,
que se da la vuelta en seco
para admirar consciente y libre
al otro 50% de mundo que no abarca.

pero. el pero. a pesar de.

así, el resquicio sensible diario
que no encontraba versos
para ser secado al sol
en un mundo abierto en canal
vuelve a generarme efervescencia.

no avisó ahora mismo.
yo te escupo burbujas.
arriba, arriba, arriba,
tienen que salir al borde.

frágil, titila la poesía impune.
empiezo a  reconocer de nuevo
su descarada falta de pertenencia.

qué lejos puede una irse en concepto
para mover todo el mundo certero.

como la lengua tras posar un sacapuntas

-Luz callejera de Giacomo Balla, 1909-

respirando puro metal
un material inerte cuyo sabor de boca
era muy parecido a la atmósfera
que se crea cuando juntas dos
imanes negros medianos
polo espejo de polo,
positivo y positivo
o negativo y negativo.

o como cuando chupas un sacapuntas metálico
y la lengua se vuelve radioactiva.

todo en la boca.

se me duermen los dientes.
eso pasa cuando respiras raíces de metal espejo
o cuando lloras demasiado sin pensar en nada.
se me durmieron los dientes sin querer
por una causa o la otra
y desde entonces busco su sentido.

puedo enseñar las palas, los incisivos,
en mueca de carne optimista
pero es mentira porque no siento los dientes.

quiero seguir los pasos que me den pistas
en libros que no he leído
en pinturas salvajes que no he visto
pero envuelta en el metal florezco inerte,
tropicalidez fría, incoherente, contranatura.

si yo fumara, si me diera la gana fumar, ahora fumaría mucho.
hasta la tos más perruna y literaria
hasta el humo de mayor mala vida que la apatía pueda dar.
pero sólo me limito a respirar este puro metal
que ni siquiera el resto de humanos diría que existe.
¿es aire o en qué quedamos?

polo contra polo espejo
repulso la acción
pulso el hastío
se escapa el reloj.
escupo letras.
y sigo mirando la pared
como si me fuera a revelar algo
más allá de su textura, de su blanco.

las raíces ¿dónde?

la revelación ante la arruga de la sábana cansada

la luz blanca que se cuelga malabarista
completamente perpendicular a las cortinas
se convierte en nácar hipnótico,
como un himno visual que narra
las verdades de la mañana soleada.

el espejismo que aguarda con bamboleos
tras el puro mar de tela vaporosa
es un aire vegetal fresco en fotosíntesis
permanente de vida como intercambio
siempre a costa de la realidad.

y yo, desde mi cansada cama revuelta
desde mi revuelta alma cansada,
enmarco entre cuatro hileras de pestañas
esta microidea revelada sorpresivamente
en una mañana perpendicular a mis cortinas
por un efecto óptico de mis entrañas:

que es mar y tierra, planeta entero
aunque sólo parezca una terraza
que el mundo todo él
está esparramado por delante
y que el mundo todo interior
está puro, concentrado cuando avanzas.

¿quiénes sois la gente con la que cuento?

¿quiénes sois la gente?

¿es vuestro mundo tan fácil de cambiar?

¿cómo hablar con vosotros
si las mismas palabras
habitan otro imaginario
donde no cohexiste la imaginación
con la fervorosa racionalidad
de una nueva re-evolución?

¿quiénes sois la gente
que me cruzo en el metro?

¿quiénes sois la gente
de la acera los domingos?

¿quiénes las de las casas
de los pueblos más grandes
de los rincones más pequeños?

¿quiénes soís la gente indígena?

¿quiénes todas las gotas que
día a día me hacen marea?

¿qué palabra?
¿qué futuro?
¿dónde todos?

¿quiénes sois la gente realmente?
¿es vuestro mundo el de mi actos?
¿es ese que claro veo cambiar?

Las vísceras del planeta brillan naranja total

Ted Kurahara, Double Cad Orange LT Squares

Tijeretear los colores,
parchear retales varios
por microgeografías.
nada de mapas, sólo personas.

volver a pensar
en no saber dónde escribir
las nuevas letras brotadas.

entre el secreto concretado
y las ganas de esparcirlas
entre la necesaria identidad y
el libre anonimato.

porque la poesía de vida
que antes reflexionaba en metáfora
se ha condensado en racionalidad
y soñadora intencionalidad factible.

la ciencia de la imaginación
que no sabía que era ciencia
ya tiene manual de instrucciones
con índice de pasos de vida.

transmitir imágenes
de la necesaria utopía lejana
que no tiene nada que ver allí
con la insitu experiencia de vida diaria.

hacerte sentir aunque no sepas
que allí, en el mito,
no hay diferencias con el aquí,
la pura vida.

y que eso sea mágico y a la vez trágico.

que las referencias lejos-cerca
no tienen más valor
que tu valor para moverte.

querer poner colores precisos
a los matices de la política
saber describir olores creativos
de economías y sociedad.

¿eso cómo se hace?
¿podré convertir lo actual-técnico
en discípulo literario de lo real-maravilloso
de lo surrealista de la desanclada sinestesia?

vivo entre volcanes que escupen
las naranjas tripas profundas del planeta,
también entre tubos de escape, grises
como el vacío de cualquier mayoría enclaustrada
en su secada clase baja,
en su cetrina clase media.

vivo allá donde tan sólo dos árboles
en su enormidad verdosa brillante al sol
servirían para sacarle las cosquillas
a las nubes luz blanca del cielo,
y donde la lluvia de la risa serviría
para refrescar las ideas a esos rostros de hierro.

vivo en el continente soñado
donde me imaginaba colores.
y al vivir allí comprendo,
que en todas partes
los colores son todos:
de la gama de la nada, a los feos,
de la escala de los bonitos, a los enérgicos.

que la gente es de todos los colores.
allí, en la tierra idealizada,
y aquí, en la de aterrizaje-de-vida,
en el (igual de) viejo continente
donde me nacieron.

la gente elige y lucha por los colores vivos múltiples.
y que los que no lo hacen, están igual de grises
que en las típicas sociedades desde donde algunos sueñan.

pinzas de lana como barras paralelas que observan el presente

- "Spring" de Vanessa Bell -

siempre el tiempo será

el baremo de la distancia.

hacer tiempo de

es estar lejos de.

desenfundo las pestañas

como pinzas de tela cálida

que elevan cuidadosamente

las letras que fui.

y seré una exploradora

científica en el arte de no reconocer

lo que mis huellas dactilares dictan.

dictaron, dicatarán

mitificaron, mitificarán

el tiempo lejano que me separa

del presente y del futuro.

estoy en paralelo a la vida

de lo que fui y lo que seré.

y eso se merece un verso nuevo

una dedicación instantánea

pero brillante de intenciones.

que la poesía sea

columna y cimiento,

y que la construcción

subconscientemente me relea.

con esta canción aprendí que milky way es vía láctea y no una chocolatina

está bien, te lo regalo yo:
un mapa de baile
de esos dibujados con pasitos.

pone que "se empieza por aquí".
así la coreografía parece más fácil.

en el fondo siempre ha estado ahí,
dibujado en el suelo del cielo,
en forma de estrellas.
el vals de la vía láctea,

deberías de verlas, danzando
mientras vuelan sin tocarse,
en una tensión perfecta
que les hace conseguir el equilibrio
y brillar blancas de furia y libertad.

tenemos dos opciones:
tumbarnos a mirar el cielo
o seguir sus indicaciones
pisando la superficie de cualquier agua.

el plan b sería
echar a volar.

una islandesa me musicó
que las palmas de la mano
agitan estrellas,
como dados,

y las lanzan al aire
hasta que la constelación deseada
aparece.

otro español me cantó
que la chispa de tu candela
se la lleva el aire
y se conviete en estrellas.

cuántas bandas sonoras
y cuántas formas de danzar
los pasos-estrella.
ya no hay excusa:
¿bailamos un destino?

biofílica

cometas en la mente.

paseaba por la calle
transitada por millones
de cabezas como espuma.

sus dedos tejían hilos,
minúsuculos movimientos
que expandieron resultados.

del mar de gente
salpicaron hacia el cielo
en barrena luminosa:

eran cometas de la mente
llenando de colores
las fobias del universo.

la espuma se tornó cristal
y en transparencia
la intención.

el rumor del viento
hacía rebrotar libres
los ecos del futuro.

el menú lo escribo yo

en mi libertad,
rechupeteé un eucalipto
y sabía a caramelo
de menta.

mientras tanto,
el pensamiento único,
chillaba a mi gente
que la vida son lentejas.

galeano contó cómo
el cocinero preguntó a los animales
que con qué salsa
querían ser cocinados.

perdonad,
pero la vida real es plena
y el menú, a partir de ahora,
me lo escribo yo.

el sol, el amor y el sentido común

somos células vírgenes
reclamando su expansión
en un mundo nuevo.

mis células no han sido tocadas antes,
el futuro de mi vida tampoco.
consciente, llevo el cambio dentro.

me lanzaron aquí,
me reconocí allá,
y naturalmente
empezamos a crear.

la vida da vida,
la vida engancha,
la vida se regenera.

nuestras células son vírgenes
y nuestras utopías nos salvarán la vida.
las "empiricaremos" entre todos,
coherentes con nuestra libertad celular.

break it up break it up break it up up up

mis manos se terminan cuando destrozo la almohada con los sueños febriles, con alucinaciones de energía brillante que desgarran las costuras de los párpados. entonces sueño despierta, como una fiera sin mesura en sus convicciones. a veces no necesito cuerpo para ser el cuerpo de todo, para que se me abran los sentidos de todo lo que respira y lo que no.

mis manos se terminan por sus propios límites cuando una fuente de luz crece desde el centro del universo y blanquea todo lo que encuentra a su paso. fulminante lucidez. y sólo entonces me tiritan las letras. últimamente salen tan desparramadas, tan en erupción, que no sé qué me quieren decir, es imposible acercarme a ellas, pero están gritando libres, como quien echa a volar por primera vez sobre un gran cañón, sobre unas cataratas o sobre el océano más profundo.

¿cómo agarrarlas con un par de manos?

quiero romper las letras, oír su crujido y el aire que exhalan cuando se libera su esencia. imagino masas de esencia de letras, fluyendo por sí mismas, si la necesidad de una mano que las caligrafíe. el espíritu de lo abstracto y lo intelegible formando inteligencia, creando el mensaje. quiero con unas pinzas levantar la tinta de todos mis cuadernos, con esmero y cuidado, y ver qué habita dentro después de tanto tiempo.

me imagino la vida llena de poetas pacíficos, hipnotizando las manos asépticas de los que menosprecian la esencia de las cosas. que los poetas cada vez son más, más visibles, más cercanos, que cada vez se reconocen mejor, que en su armonía consiguen liberar las letras en el mundo.

esta noche he destrozado la almohada soñando. un navío onírico sin mesura de carga ha anclado la energía materializada en su hogar de tierra.

uno de los 5 sentidos: el me gusta

ey, sabor, ¿dónde vas tan deprisa?
destapa tu carcasa cara
vierte el sol sobre tu jugo
replantea tu dirección programada.


confunde las teclas negras
del piano más abandonado
con pedazos de chocolate
crujiente, mastícalo.


ey, sabor, ¿por qué te evaporaste?
sigue impregnándote de colores
con las texturas del aire libre,
apeteces a la vida entera.


¡lenguas fuera!
mar de lenguas,
vals de lenguas
sensibles y sinceras.

Cuando llueve té te llueve

- Ramón Casas i Carbó -

Mientras que sonaba... un huidizo Chopin

"Tuvo la buena idea de escapar de aquel café refinado tras el octavo silencio producido en aquella mesa ovalada de 8 personas. Lo hizo en el mismo instante en el que notó su palidez reflejada en el té inglés, justificada por la porcelana que lo apoltronaba en tan diminuto rito. Languideció su educación excelsa en una impronta acelerada, acompañada por el tajante rasgar de su silla de madera contra el suelo brillantemente impune. No sitinió vergüenza por su actitud, sino más bien repulsa por la avidez del refinamiento que relamía el aire de su vida edulcorada. Olvidó su paraguas junto con sus modales y corrió arremangándose sus ropajes, notando como su tocado se desplomaba anárquicamente junto a sus creencias. Chilló por las calles de Madrid, todo el paseo de Recoletos se giraba ante su atrevimiento reflejado en los charcos que ella rompía en mil pedazos con sus tacones veloces. Cuando comprendió lo que le había sucedido, su voz se tornó en carcajada, bailó una pirueta de vals de 3 segundos con la esquina que le llevó a dar la vuelta hacia la bocacalle que le llevaría a su portal. La viuda salvaje subió corriendo esas escaleras de lujo desproporcionado que ella llenaba de barro artesanal, enfiló el pasillo de la casa como quien va a echar a volar, se bebió de un trago el vaso de agua de la mesilla de noche que contenía una suerte de burbujas que formaban un universo, abrió el cajón, amarró su novela y se desplomó en su sofá para morir de literatura."

En este punto, la dama dibujada en el cuadro, apartó la mirada de estas páginas. Y extenuada de libertad y literatura, se rindió durante 12 minutos y 17 segundos a su realidad, con la mirada perdida en el zócalo de la pared, justo antes de arreglarse y bajar al café de Recoletos en el que había quedado para tomar el té inglés junto a sus 7 exquisitos amigos. Estaba lloviendo. Se esforzó en recordar que no debía de olvidar su caro paraguas por nada en el mundo, por el bien de su tocado.

ser natural

tus pies descalzos
son zapatos de libertad
¡palpa la tierra viva,
palpita entre la gente!

- Manifiesto Poulainista III-